Blanca Navidad

La alcaldesa esperó ansiosa en el balcón a que apareciera el avión.  Fue toda una proeza conseguir  fondos federales para importar nieve fresca  y forrar con ella las calles de San Juan.   Le apenaba ver que los niños puertorriqueños carecieran de una  blanca navidad.  Pensaba en lo maravilloso que sería si  esos mismos niños se parecieran, aunque fuera un poco, a sus hermosos pares norteamericanos.

      El avión con la nieve llegó a al fin y el mismo avión la disperó por San Juan.  Cuando tocó suelo era agua, pura agua que enfangó las polvorientas calles.  Los niños jugaron en el barro y se embarraron a más no poder. La alcaldesa, con el abrigo que no llegó a ponerse doblado entre sus brazos, miraba apenada desde su balcón como esos niños se parecían cada vez menos a los blanquitos niños norteamericanos. A lo lejos, el Santa trataba, infructuosamente, de desatascar su trineo.

Danzantes de la angustia

 

En el aquelarre de la angustia

danzan por igual

los machos cabríos
la bruja mala del sur
las sirenas confundidas
de Odiseo
las tres des-agraciadas
gracias, 
los besos mal besados

Observan deshabitados
los ojos deshojados
del recuerdo.
 
Hilda
2010
 

Para  Don Pedro, en su cumpleaños
Albizu XXI
                   Marcos Reyes Dávila

En la herida

de este siglo xxi
que apenas comienza

en la quebradura
de su caricia de tigre

en esta nube negra
salpicada de polvo
y sangre

cuando somos 
                              todos
desposeídos
     y esquilmados
torturados
    y avasallados
y los asesinos
llevan cuello blanco
como la garduña que roe

Llevabas en los ojos
el parpadeo conmovido
de tu amor
y sobre el mentón
el punto final de tu victoria

Tu espíritu corre
como el agua por la tierra

Albizu seas

ha de ser la consigna.

¡Albizu seas!

Marcos 

Reyes 

Dávila

De: Waldina Mejías

Mujer todos los días

                  Una mujer puede hacer todo lo que hace
                  no por ser mamá , sino, por ser mujer

Mamá es una mujer como las otras:
es alegre, tiene canas, se enoja
trata de adelgazar aunque no de a de veras
está enferma
casi no se cuida

mi madre se equivoca
mi mami algjuna vez ha sido injusta
lleva sus cuantos errores a la espalda
sus pecadillos por allí escondidos
o deseados

pero mami crió a sus hijos ella sola
y a tres hijos más como a sus propios hijos...ella sola
mas era yo tan joven cuando madre quedó sola
que nunca pregunté cómo comimos siempre
y ahora todavía no lo se
pero tiene que ver con multiplicación de los pesares.

Ya que es una mujer como las otras
mi madre quiso más de alguna vez
reflorecer su amor
Pero los que idolatran el estéril espejo
      no entienden
         el prodigio
     de la trasformación del oro en sueños
     y si no derrotó en esta batalla
          por lo menos a la rabiosa soledad
     ya la tiene enjaulada como la bestia horrenda que es
          por el claro milagro de los nietos.

Mi mamá nos recibe cuando estamos cansados
            y caídos
pero no nos convierte las espinas en flores
orque nos enseño a quitarlas solos
y no es la más clara imagen de Dios sobre la Tierra
no alcanza requisitos para Santa
ni se parece en algo a la Virgen María

             sin embargo

      mamá puede reír aunque esté triste
      madre puede amar aunque ella no sea retribuída
      mami puede ayudar aunque ella esté también
                                                                  necesitada/
madre puede trabajar aunque haya trabajado
                                                 hasta la madrugada/
mamá puede aguantar aunque ya no aguante más.

               por eso

      mamá es una mujer como las otras
      una mujer, sencillamente un ser humano,
                       le dan derecho a serlo
       sus cuidados su ternura su amor por los demás
       su aguante en aguantar que ya me habría muerto
                                  y por lo tanto que es esa mujer
       me asombro
                             me inclino
                                               me acorazo
        y no sé cuánto más decir
            cómo la quiero.
_____________

De Marcos Reyes Dávila

Epílogo: La capitulación de los sueños:

                  Si aquello que ha sido 

                  es lo que será..........León Felipe

Señor del Génesis

y el agua del viento de la vida:

si la luna ya no será 

sino una calavera,

si este segismundo espantapájaros

que interviene aqui se queda, 

si el vuelo sólo será

ahora de caída 

y todo seguirá la curva

de su quiebra, 

si hemos de vivir, desayunar

y andar entre círculos cerrados

y formas que huyen sin cabeza, 

si sólo será este hedor

a amor seco y quemado 

y lo hermoso seguirá traspapelado, 

entonces

Señor del Génesis 

y el agua del viento de la vida

te lo devuelvo todo. 

La arcilla y el soplo 

que me diste

y estos huecos húmedos y ciegos

que dices tú que no se hicieron

para ver la imagen de los pájaros

sino para regar las  cenizas 

que riegan tus zapatos.

Vuélveme al silencio, a la sombra, 

a la nada y al vacío, 

donde no pueda sentir ya 

este saqueo abonimable de la vida...

Y no me despiertes jamás!

La capitulación de los sueños
Fragmento final.
en  Pájaros de Invierno  

Acá, entre majas

Acá, entre majas

       Entró  apenas abrieron  la galería. A esa hora existían pocas posibilidades  de encontrarlo.   No deseaba verlo, pero el catálogo del Museo anunciaba que la exposición   incluiría esta vez  la que el pintor consideraba su obra más preciada: la "Maja azul". "El sueño de una vida plasmado en el lienzo", añadía.  La  curiosidad  junto a un sentimiento de íntima satisfacción terminaron irremediablemente por convencerla y allí estaba.
      
       Con el anuncio en el catalogo llegaron los recuerdos.   Primero, España, el Museo del Prado, la maja desnuda de Goya.  El éxtasis, la fascinación frente a la pintura, la agradable sensación de su barba sobre su nuca..."se parece a ti" ..."te pintaré desnuda".

        Trató durante mucho tiempo.  No resultó buena posando.  No lograba quedarse quieta.   Entonces se le ocurrió  usar una fotografía.   Las largas sesiones en casi toda posición imaginable resultaron en cientos de  fotos.  Luego los bocetos, uno tras otro....descartados.   Ninguno suficientemente bueno.  

        Una brisa leve roza su pelo.  Está parada bajo el aire acondicionado.  Esa brisa la carga suavemente hasta Nueva York.  El museo Metropolitano de Arte Moderno. Allí   "El nacimiento de Venus",  la maja de Cavalier. Una imagen perfecta: la  mujer que descansa plácidamente sobre el mar azul;  el pelo flameante, la tez blanca, el brazo cubriendo los ojos.  Recuerda que la abrazó con la misma pasión que años antes frente a la pintura de Goya.  "Es como si hubieras sido su modelo..." dijo suavemente en su nuca.  Con la pintura  grabada en sus ojos como una visión regresó obsesivamente a la idea del retrato.  Nuevas sesiones de fotografía, nuevos bocetos, largos días de entrega angustiosa a una pintura que parecía no estar destinada a su pincel.

       Ahora le llega también el recuerdo de la ruptura.  El dolor de perderlo, la desesperación, la propia obsesión por su regreso.  Toda una vida de amor terminada en una noche, un adiós sin esperanzas. 

             Depuso sus recuerdos.  Se desplazó despacio hacía la sala de exposición.   Miró atentamente hacía todos lados.   Las otras pinturas salieron a su paso.  Disfrutó cada una.  Quería llegar con naturalidad hasta la Maja.  Eso le ayudaba a contener o al menos disimular su emoción.

      Al fin. Allí estaba.  Indescriptible.  La mujer desnuda flotaba sobre un lecho azul lleno de  elementos tomados de Goya, Cavalier, Giovanni,  perfectamente armonizados con ese su modo tan personal de representar la imagen.  Lleno de detalles, como un poema.  La  cabeza ligeramente arqueada y girada hacia la izquierda, la larga cabellera negra  como bandera, la piel trigueña, los pequeños senos, las caderas estrechas, los ojos pequeños  de párpados hinchados en un rostro de boca carnosa.  
      
         Se estremeció.  El cristal del cuadro le devolvió su propio reflejo.  Cutis  blanco,  pelo rojo,  ojos grandes, labios delgados,  amplio pecho.  Una dolorosa sensación de haber sido nuevamente traicionada se apoderó de ella. 

          Se hubiera entregado al llanto  pero otro recuerdo se sobrepuso a los anteriores y la  regresó a  la segunda vez que vió la "Maja desnuda".    Esta vez en el Louvre de París, la exposición itinerante de Goya.  Su compañero de entonces, fotógrafo profesional, un verdadero artista del lente,  abrazándola  emocionado por la espalda, le susurró, muy bajo, en la oreja: "se parece a ti..... te fotografiaré desnuda...."

          Nunca comprendió su rotunda negativa.

          Sonrió.  Celebró junto a otros espectadores la belleza del cuadro.  Se alejó pensando  que entre hombres y mujeres no hay verdadera intimidad,  que  para los hombres toda mujer desnuda es una maja.  Y todas creemos de verdad ser para ellos, la maja desnuda.


Hilda/ junio 2007.

De: Mujeres

   Mujer pájaro
                

 

Cortó el pan 

como cada  mañana.

Con el mismo 

cuchillo

se cortó las alas.

El jangueo

         La cabeza jangeaba* todas las mañanas  con el hombro izquierdo que dormía a su lado.   El cuerpo se movía entero de izquierda a derecha.  La pierna izquierda, una coqueta empedernida, aprovechaba la coyuntura para echarse campechana sobre la correspondiente pierna.   La mano izquierda,  celosa como es,  se colocaba juguetona sobre la cintura y con sus cinco deditos cosquilleaba suavemente el borde derecho del susodicho.     

           Eso cada mañana a las seis en punto, después del café. 

            Ya no janguean.  Ahora la cabeza reposa sobre su almohada mirando al techo. La pierna izquierda se aburre al lado de su derecha y de vez en cuando le da un empujoncito. 
              La mano izquierda ya no encuentra nada que acariciar.  Por eso se junta con su mano derecha y se colocan  ambas bajo la propia cabeza.  Desde allí se dedican a quejarse de que en esa posición les dará calambre.  

Hilda
2010

*jangueo: palabra que usan los jóvenes en Puerto Rico para referirse a  juntarse  para pasarlo bien.

Exilio

Las palabras, 
marcharon al exilio .

No roza   ya
su murmullo
apalabrado de pasado
el cansado instante
del presente.

Exhausta de vacío
 enmudeció  la boca.

Depuesta la voz

se cerró el libro.

Queda el silencio
un  hoyo negro

una hoja muerta
una sombra
un desencuentro

El  silencio que  conduce
hacía la nada. 

Hilda

2009.