Los tereques de Hilda

Blanca Navidad

2011-12-26T17:42:00.000-04:00

La alcaldesa esperó ansiosa en el balcón a que apareciera el avión. Fue toda una proeza conseguir fondos federales para importar nieve fresca y forrar con ella las calles de San Juan. Le apenaba ver que los niños puertorriqueños carecieran de una blanca navidad. Pensaba en lo maravilloso que sería si esos mismos niños se parecieran, aunque fuera un poco, a sus hermosos pares norteamericanos.

El avión con la nieve llegó a al fin y el mismo avión la disperó por San Juan. Cuando tocó suelo era agua, pura agua que enfangó las polvorientas calles. Los niños jugaron en el barro y se embarraron a más no poder. La alcaldesa, con el abrigo que no llegó a ponerse doblado entre sus brazos, miraba apenada desde su balcón como esos niños se parecían cada vez menos a los blanquitos niños norteamericanos. A lo lejos, el Santa trataba, infructuosamente, de desatascar su trineo.

Danzantes de la angustia

2011-10-25T07:30:00.002-04:00

En el aquelarre de la angustia

danzan por igual

los machos cabríos
la bruja mala del sur
las sirenas confundidas
de Odiseo
las tres des-agraciadas
gracias,
los besos mal besados

Observan deshabitados
los ojos deshojados
del recuerdo.

Hilda
2010

2011-09-12T10:08:00.000-04:00

Para Don Pedro, en su cumpleaños
Albizu XXI
Marcos Reyes Dávila

En la herida

de este siglo xxi
que apenas comienza

en la quebradura
de su caricia de tigre

en esta nube negra
salpicada de polvo
y sangre

cuando somos
                              todos
desposeídos
     y esquilmados
torturados
    y avasallados
y los asesinos
llevan cuello blanco
como la garduña que roe

Llevabas en los ojos
el parpadeo conmovido
de tu amor
y sobre el mentón
el punto final de tu victoria

Tu espíritu corre
como el agua por la tierra

Albizu seas

ha de ser la consigna.

¡Albizu seas!

Marcos

Reyes

Dávila

2011-05-22T08:19:00.002-04:00

De: Waldina Mejías

2011-03-24T18:04:00.007-04:00

Mujer todos los días

Una mujer puede hacer todo lo que hace
no por ser mamá , sino, por ser mujer

Mamá es una mujer como las otras:
es alegre, tiene canas, se enoja
trata de adelgazar aunque no de a de veras
está enferma
casi no se cuida

mi madre se equivoca
mi mami algjuna vez ha sido injusta
lleva sus cuantos errores a la espalda
sus pecadillos por allí escondidos
o deseados

pero mami crió a sus hijos ella sola
y a tres hijos más como a sus propios hijos...ella sola
mas era yo tan joven cuando madre quedó sola
que nunca pregunté cómo comimos siempre
y ahora todavía no lo se
pero tiene que ver con multiplicación de los pesares.

Ya que es una mujer como las otras
mi madre quiso más de alguna vez
reflorecer su amor
Pero los que idolatran el estéril espejo
      no entienden
         el prodigio
     de la trasformación del oro en sueños
     y si no derrotó en esta batalla
          por lo menos a la rabiosa soledad
     ya la tiene enjaulada como la bestia horrenda que es
          por el claro milagro de los nietos.

Mi mamá nos recibe cuando estamos cansados
            y caídos
pero no nos convierte las espinas en flores
orque nos enseño a quitarlas solos
y no es la más clara imagen de Dios sobre la Tierra
no alcanza requisitos para Santa
ni se parece en algo a la Virgen María

sin embargo

      mamá puede reír aunque esté triste
      madre puede amar aunque ella no sea retribuída
      mami puede ayudar aunque ella esté también
        necesitada/
madre puede trabajar aunque haya trabajado
                                                 hasta la madrugada/
mamá puede aguantar aunque ya no aguante más.

               por eso

      mamá es una mujer como las otras
      una mujer, sencillamente un ser humano,
                       le dan derecho a serlo
       sus cuidados su ternura su amor por los demás
       su aguante en aguantar que ya me habría muerto
                                  y por lo tanto que es esa mujer
       me asombro
                             me inclino
                                               me acorazo
        y no sé cuánto más decir
            cómo la quiero.
_____________

De Marcos Reyes Dávila

2011-01-25T19:18:00.002-04:00

Epílogo: La capitulación de los sueños:

Si aquello que ha sido

es lo que será..........León Felipe

Señor del Génesis

y el agua del viento de la vida:

si la luna ya no será

sino una calavera,

si este segismundo espantapájaros

que interviene aqui se queda,

si el vuelo sólo será

ahora de caída

y todo seguirá la curva

de su quiebra,

si hemos de vivir, desayunar

y andar entre círculos cerrados

y formas que huyen sin cabeza,

si sólo será este hedor

a amor seco y quemado

y lo hermoso seguirá traspapelado,

entonces

Señor del Génesis

y el agua del viento de la vida

te lo devuelvo todo.

La arcilla y el soplo

que me diste

y estos huecos húmedos y ciegos

que dices tú que no se hicieron

para ver la imagen de los pájaros

sino para regar las cenizas

que riegan tus zapatos.

Vuélveme al silencio, a la sombra,

a la nada y al vacío,

donde no pueda sentir ya

este saqueo abonimable de la vida...

Y no me despiertes jamás!

La capitulación de los sueños
Fragmento final.
en Pájaros de Invierno

Acá, entre majas

2010-12-13T20:55:00.007-04:00

Acá, entre majas

     Entró apenas abrieron la galería. A esa hora existían pocas posibilidades de encontrarlo.   No deseaba verlo, pero el catálogo del Museo anunciaba que la exposición   incluiría esta vez la que el pintor consideraba su obra más preciada: la "Maja azul". "El sueño de una vida plasmado en el lienzo", añadía. La curiosidad junto a un sentimiento de íntima satisfacción terminaron irremediablemente por convencerla y allí estaba.

       Con el anuncio en el catalogo llegaron los recuerdos. Primero, España, el Museo del Prado, la maja desnuda de Goya. El éxtasis, la fascinación frente a la pintura, la agradable sensación de su barba sobre su nuca..."se parece a ti" ..."te pintaré desnuda".

        Trató durante mucho tiempo. No resultó buena posando. No lograba quedarse quieta.   Entonces se le ocurrió usar una fotografía.   Las largas sesiones en casi toda posición imaginable resultaron en cientos de fotos. Luego los bocetos, uno tras otro....descartados. Ninguno suficientemente bueno.

        Una brisa leve roza su pelo. Está parada bajo el aire acondicionado. Esa brisa la carga suavemente hasta Nueva York. El museo Metropolitano de Arte Moderno. Allí "El nacimiento de Venus", la maja de Cavalier. Una imagen perfecta: la mujer que descansa plácidamente sobre el mar azul; el pelo flameante, la tez blanca, el brazo cubriendo los ojos. Recuerda que la abrazó con la misma pasión que años antes frente a la pintura de Goya. "Es como si hubieras sido su modelo..." dijo suavemente en su nuca. Con la pintura grabada en sus ojos como una visión regresó obsesivamente a la idea del retrato. Nuevas sesiones de fotografía, nuevos bocetos, largos días de entrega angustiosa a una pintura que parecía no estar destinada a su pincel.

     Ahora le llega también el recuerdo de la ruptura. El dolor de perderlo, la desesperación, la propia obsesión por su regreso. Toda una vida de amor terminada en una noche, un adiós sin esperanzas.

         Depuso sus recuerdos. Se desplazó despacio hacía la sala de exposición.   Miró atentamente hacía todos lados. Las otras pinturas salieron a su paso. Disfrutó cada una. Quería llegar con naturalidad hasta la Maja. Eso le ayudaba a contener o al menos disimular su emoción.

      Al fin. Allí estaba. Indescriptible. La mujer desnuda flotaba sobre un lecho azul lleno de elementos tomados de Goya, Cavalier, Giovanni, perfectamente armonizados con ese su modo tan personal de representar la imagen. Lleno de detalles, como un poema. La cabeza ligeramente arqueada y girada hacia la izquierda, la larga cabellera negra como bandera, la piel trigueña, los pequeños senos, las caderas estrechas, los ojos pequeños de párpados hinchados en un rostro de boca carnosa.

         Se estremeció. El cristal del cuadro le devolvió su propio reflejo. Cutis blanco, pelo rojo, ojos grandes, labios delgados, amplio pecho. Una dolorosa sensación de haber sido nuevamente traicionada se apoderó de ella.

      Se hubiera entregado al llanto pero otro recuerdo se sobrepuso a los anteriores y la regresó a la segunda vez que vió la "Maja desnuda".    Esta vez en el Louvre de París, la exposición itinerante de Goya. Su compañero de entonces, fotógrafo profesional, un verdadero artista del lente, abrazándola emocionado por la espalda, le susurró, muy bajo, en la oreja: "se parece a ti..... te fotografiaré desnuda...."

          Nunca comprendió su rotunda negativa.

Sonrió. Celebró junto a otros espectadores la belleza del cuadro. Se alejó pensando que entre hombres y mujeres no hay verdadera intimidad, que para los hombres toda mujer desnuda es una maja. Y todas creemos de verdad ser para ellos, la maja desnuda.

Hilda/ junio 2007.

De: Mujeres

2010-11-17T17:56:00.005-04:00

Mujer pájaro

Cortó el pan

como cada mañana.

Con el mismo

cuchillo

se cortó las alas.

El jangueo

2010-10-30T13:15:00.009-04:00

La cabeza jangeaba* todas las mañanas con el hombro izquierdo que dormía a su lado. El cuerpo se movía entero de izquierda a derecha. La pierna izquierda, una coqueta empedernida, aprovechaba la coyuntura para echarse campechana sobre la correspondiente pierna. La mano izquierda, celosa como es, se colocaba juguetona sobre la cintura y con sus cinco deditos cosquilleaba suavemente el borde derecho del susodicho.

Eso cada mañana a las seis en punto, después del café.

Ya no janguean. Ahora la cabeza reposa sobre su almohada mirando al techo. La pierna izquierda se aburre al lado de su derecha y de vez en cuando le da un empujoncito.
La mano izquierda ya no encuentra nada que acariciar. Por eso se junta con su mano derecha y se colocan ambas bajo la propia cabeza. Desde allí se dedican a quejarse de que en esa posición les dará calambre.

Hilda
2010

*jangueo: palabra que usan los jóvenes en Puerto Rico para referirse a juntarse para pasarlo bien.

Exilio

2010-10-28T21:06:00.002-04:00

Las palabras,
marcharon al exilio .

No roza ya
su murmullo
apalabrado de pasado
el cansado instante
del presente.

Exhausta de vacío
enmudeció la boca.

Depuesta la voz

se cerró el libro.

Queda el silencio
un hoyo negro

una hoja muerta
una sombra
un desencuentro

El silencio que conduce
hacía la nada.

Hilda

2009.

Adios Lolita

2010-08-01T22:18:00.006-04:00

Lolita Lebrón

    Te fuiste Lolita.
         Abanderada.
   La patria gesta
   aún su parto del mañana.
   Cuando llegue el momento
          estarás ahí con tus manos
   de partera.
   Tu voz de viento
dirá entonces, como ahora
         como siempre,
     Compañera Lolita, presente.

   Hoy 1 de agosto de 2010 se nos fue Lolita. Descanse en paz
quien vivió la más plena de las vidas, la que ya no morirá.

De Marcos Reyes Dávila

2010-06-22T21:28:00.004-04:00

Saramago

José Saramago
hijo de campesinos
Acaso al irte

no abrazaste árboles como tu abuelo
ni tampoco el mar
Imagino que abrazarías
los volcanes de Lanzarote
--a cuyos pies viviste
por erguidos
por rectos
por conspicuos
Por oponerse al viento y torcerlo
Por darle
sobre todo
un codazo eterno
a la soberbia del cielo
Y acaso también
por el horizonte inmenso
del mar de tus deslumbramientos
ese mar de tus miradas lejanas
a donde te dejaste llevar
con los pies desnudos de agua
después de haberte hecho palabra
pura palabra de campanas
soplada con tu magia al viento
al viento de los encumbramientos

José de Saramago...
hijo de campesinos.

Marcos Reyes Dávila
junio/2010

La cuarta visita

2010-06-12T18:32:00.016-04:00

Yo quisiera ser llorando

el hortelano

de la tierra que hoy pisas

y estercolas

compañero del alma

tan temprano..

Miguel Hernández

Anoche soñé con Adal. Reviví el momento en que el viejo muro de ladrillo se derrumbó sobre él. También soñé con los otros, su madre y sus hermanos, quienes azorados, desesperados e incrédulos quedaron paraditos al otro lado del muro, justo en el lado de la vida. De ese lado los dejó Adal, con sus barrigas y rodillas prominentes, con su a-penas vida a penas de muerte. También me dejó a mí.

A los siete años, triste y enojada, lamenté por igual la partida del amigo y la pérdida del muro de nuestros juegos. Esa fue la primera vez, según recuerdo, que la muerte me dejó en éste, el lado de la vida.

2. Una tarde, luego de varios meses de ausencia, regresé al barrio de mi niñez. Allí reencontré a la más querida amiga. Sentada en la misma roca en que nos sentábamos de niñas, me dijo en voz baja y triste "ya no quiero vivir". A los catorce años, con su vientre recrecido y las rodillas escondidas en la evidente hinchazón de sus piernas, mi amiga, la entrañable, la extrañada, me anunciaba la falta de sentido de su vida.

En broma, por incrédula, le aconsejé disponer de sí con el mismo veneno con el que nuestros padres se deshacen de los ratones. Le dije que lo bebiera con leche para que no le supiera tan amargo. "Bueno mejor con agua", corregí, recordando que la leche era un lujo en su vida, y cuando la había era sólo para quitarle lo puya al ralo café de sus mañanas. Mi broma la devolvió con llanto. Un llanto suave, sin sollozos, calladito. Comprendí que hablaba en serio. Arrepentida la abracé. Le dije cuánto la amaba ....

La mañana siguiente me despertó mi tío. Con voz entrecortada por la emoción dijo: "Sol --la de los rayos de luz en el nombre-- se suicidó. Tomó veneno para ratas con un vaso de agua.". Cuenta su hermana que comenzó a retorcerse de dolor y a vomitar sangre. Llegó viva al hospitalillo del barrio. Allí la recibió una enfermera desvelada que se ocupó de hacer con ella el inventario de lo inexistente. No tenían con qué salvarle la vida, sólo una ambulancia vieja y trotona en la que la trasladaron al Hospital de Distrito, luego de localizar, borracho, al conductor, “Pobrecita”, añadió mi tío, “nadie sabe quién es el papá de su bebé”. Lloré amargamente, por amor, por remordimiento. Ésta fue la segunda vez que la muerte me dejó, confundida, del mismo lado de la vida.

Sol me visitó cada noche durante muchos años. Jugábamos a que estaba viva o a que estaba muerta. Era un sueño tan real que muchas veces lo soñé despierta.

3. Una tarde me quedé a solas con Gloria. Me pidió que me acostara a su lado y la abrazara. A la amiga robusta, alegre, decidida y coqueta la esperaba la muerte tal como dice Miguel Hernández --enamorada-- y se comportaba la vida, también a lo Miguel Hernández --desatenta. Una lenta y dolorosa enfermedad se apoderó de su cuerpo al que le tomó todo menos los huesos y el pellejo. Le dejó intacta la hermosura de su rostro junto a las ganas de amar y ser amada. También la lucídez para verse morir.

Cuidar de Gloria me enseñó la gloria de cuidar. Para ella inventé inversosímiles cuentos mientras masajeaba sus pies con olorosas cremas cuyo olor cosquillea mi nariz cada vez que pienso en ella.

Esa tarde a la que aludo me acosté a su lado y, abrazándola le susurré al oído ¿volverás de la muerte si es posible? ¿me contarás si Dios existe? ¿me dirás cómo se siente estar muerta? Asintió con mirada cómplice e hicimos un pacto de amigas a punto de perderse. Junto a Gloria, con toda su vida en ella, pude llorar su muerte.

           La tarde en que le permitieron morir estuve ocupada salvando mi propia vida. En el momento exacto en que apagaron el respirador que durante más de un año permitió a los médicos declararla viva, trataba yo de sobrevivir a un propio e intenso dolor. No estuve allí para verla ir..... y me quedé, muy sola, de cuerpo presente, otra vez justo al otro lado de la muerte.

***

Gloria se fue tranquila. No ha vuelto. No sé si es porque la muerte es absoluta y eterna o si se retrasa para disfrutar de mi impaciencia. Pero, cabe decir y esto es muy cierto, que desde hace un tiempo me visita una mujer desconocida cuyo rostro no alcanzo a ver, que se hace visible por momentos y se mueve con sigilo. Se ocupa de encender y apagar, de abrir y de cerrar. Y no molesta.

Todo esto lo cuento para que vean que son cuatro las veces en que la muerte me dejó de este lado, el mismo lado de la vida.

Hilda/2006

De Josemanuel Maldonado: A Miguel Hernández

2010-06-12T18:28:00.002-04:00

"No sabéis lo que es un hombre,

sangrando y roto, en un cepo."

Marcos Ana.

Recién nací cuando morías

cuánta sangre derramada

cuantas lágrimas perdidas

que no abonaron la tierra

tanto puñal desgajado

entre los árboles azules

cuántas galeras del alma

a punta de crucifijo

tanta mar y tanta tierra de por medio

contra el vínculo del beso

y la ondeante plenitud del abrazo

hora es de que cante el gallo

al embrollo mugriento

de la nueva camisa vieja

a fuerza de amordazar los sueños

y sepultarlos en el olvido.

Ni sol, ni águila ni corona

somos del Pueblo Viento

pueblo andariego en camino

nube blanca y peregrina

pan y cebolla del ancho campo

comisario de artesana identidad

y desmentir libertario

aún brama el céfiro

en los cañones de la cordillera

donde acecha la tiniebla

que se cubra de verdad la mirada.

Por el juez Garzón

Mayo 2010.
En Aguadilla de Puerto Rico.

Me reconoces

2010-05-16T15:22:00.011-04:00

Estoy en San Juan
a toda hora

en todas partes.
En el ir y venir infinito
de las olas,
en la blancura de su espuma,
en el azul del cielo,
en a hoja que cae silenciosa,
en la nube que se desplaza
tranquila por el cielo.

Lo sabes.
Me reconoces en el pájaro
que construye el nido,
en las palomas que van y vienen
a comer de tu mano,
en la mujer
vestida de naranja
que pasa por tu lado,
en la sonrisa del niño
que se baña en Ballajá,
en la chiringa mariposa
que vuela sobre el Morro.

Me reconoces

en los caprichosos
diseños de las nubes,
en las grietas de los adoquines.
en el sonido
de la gota cayendo,
en el canto de la fuente,
en la lluvia fina
y persistente.

Me reconoces
en el olor de los manjares
que prepararas mientras
me piensas.
En el olor del vino,
en el queso fundido
que degustas.
En los tallarines con queso,
en el arroz blanco,en las habichuelas.

En la loza, en las tazas,
en las copas.
Y en ese ramo de flores
que colocas en la mesa.

Me ves, me oyes me sientes,
en la piel que tocas,
en los labios que besas.
En el gesto
de amor con que comienzas
en el gesto de amor
con que terminas.
Es que estoy en tus sábanas
y en tus sueños.....
tan cerca...
que no puedes
soñar tus sueños sin soñarme.

Hilda/18/09/2006

Juan Antonio Corretjer: Día antes

2010-03-29T21:08:00.004-04:00

Jugábamos a recrear el mundo.
Hacíamos pichinchas, illimanis, aconcaguas,
paranás, moctezumas, incas, caupolicanes.
Juguetes para niños:
cibucos y loarinas,
guilartes, asomantes, maravillas.
Piedras preciosas:
luquillos lapislázulis,
hechizadas pargueras nocturnales,
amonas de esmeralda y oro.
Un vieques nada más,
color de grito.
Un mar: lo hice a solas para ti,
con una barca que fuese una magnolia.
Y muchos peces de colores.
Última hora:
puse en él unas rocas
negras para que se hiciese la espuma.
En el fondo, con hilos de mis venas,
cosí el coral.
Alzaste tú los ojos.
Y en el espacio superior, vacío,
fulgió el azul.

Pero volvió a ocurrir.
Se robaron el mundo, las formas, el color.
Sembraron la moneda.
Rebanaron la tierra.
Partieron el mar.
Hirieron los montes y raptaron las islas.
Paraíso ¡te falta su habitante verdadero!
Para que nazca el que te merece
construiremos ¡oh espanto! la guerra,
haremos ¡oh gloria! el combate.
¡Hijo del fuego y el amor, ¡¡lucha!!
—Tu herencia es el paraíso—.

Juan Antonio Corretjer
Poeta Puertorriqueño

El patio de mi casa

2010-03-29T14:38:00.004-04:00

"El patio de mi casa es particular, se moja si llueve como los demás..." así dice la canción y así de particular es mi patio.

Para reflexionar

2010-03-26T21:05:00.001-04:00

DECLARACIONES DE CHICO BUARQUE. MINISTRO DE EDUCACIÓN DE BRASIL..

No todos los días un brasileño les da una buena y educadísima bofetada a los estadounidenses. Durante un debate en una universidad de Estados Unidos, le preguntaron al ex gobernador del Distrito Federal y actual Ministro de Educación de Brasil, CRISTOVÃO 'CHICO' BUARQUE, qué pensaba sobre la internacionalización de la Amazonia. Un estadounidense en las Naciones Unidas introdujo su pregunta, diciendo que esperaba la respuesta de un humanista y no de un brasileño. Ésta fue la respuesta del Sr. Cristóvão Buarque:
"Realmente, como brasileño, sólo hablaría en contra de la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no cuiden debidamente ese patrimonio, él es nuestro. Como humanista, sintiendo el riesgo de la degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás, que es de suma importancia para la humanidad. Si la Amazonia, desde una ética humanista, debe ser internacionalizada, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero. El petróleo es tan importante para el bienestar de la humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. A pesar de eso, los dueños de las reservas creen tener el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo y subir o no su precio. De la misma forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Si la Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, no se debería quemar solamente por la voluntad de un dueño o de un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales. No podemos permitir que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros en la voluptuosidad de la especulación.

También, antes que la Amazonia, me gustaría ver la internacionalización de los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer solo a Francia. Cada museo del mundo es el guardián de las piezas más bellas producidas por el genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, como es el patrimonio natural amazónico, sea manipulado y destruido por el sólo placer de un propietario o de un país. No hace mucho tiempo, un millonario japonés decidió enterrar, junto con él, un cuadro de un gran maestro. Por el contrario, ese cuadro tendría que haber sido internacionalizado. Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Foro Del Milenio, pero algunos presidentes de países tuvieron dificultades para participar, debido a situaciones desagradables surgidas en la frontera de los EE.UU. Por eso, creo que Nueva York, como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada. Por lo menos Manhatan debería pertenecer a toda la humanidad. De la misma forma que París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia... cada ciudad, con su belleza específica, su historia del mundo, debería pertenecer al mundo entero. Si EEUU quiere internacionalizar la Amazonia, para no correr el riesgo de dejarla en manos de los brasileños,internacionalicemos todos los arsenales nucleares. Basta pensar que ellos ya demostraron que son capaces de usar esas armas, provocando una destrucción miles de veces mayor que las lamentables quemas realizadas en los bosques de Brasil.

En sus discursos, los actuales candidatos a la presidencia de los Estados Unidos han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo a cambio de la deuda. Comencemos usando esa deuda para garantizar que cada niño del mundo tenga la posibilidad de comer y de ir a la escuela. Internacionalicemos a los niños, tratándolos a todos ellos sin importar el país donde nacieron, como patrimonio que merecen los cuidados del mundo entero. Mucho más de lo que se merece la Amazonia. Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como Patrimonio de la Humanidad, no permitirán que trabajen cuando deberían estudiar; que mueran cuando deberían vivir. Como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo; pero, mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia, sea nuestra. ¡Solamente nuestra!',

OBSERVACIÓN: Este artículo fue publicado en el NEW YORK TIMES, WASHINGTON POST, USA TODAY y en los mayores diarios de EUROPA y JAPÓN. En BRASIL y el resto de Latinoamérica, este artículo no fue publicado. Ayúdenos a divulgarlo.

Homenaje a Miguel Hernández

2010-03-12T16:34:00.008-04:00

De Marián Raméntol Serratosa
" Pero creciste Miguel y lo hiciste besando a los hijos de la sombra"

La poeta es catalana. Tiene a su haber muchas

millas de poesía, suficiente para que puestos

los versos uno encima de otro lleguen hasta el
mismo cielo.

Si allí hubiera vida y estuviera Miguel servirían de

escalera para que este poema le llegue directito.

Para conocer a Marian, disfrutar su poesía

y sus tereques sigan este enlace

http://marianramentol.blogspot.com/

Miguel Armado de Cabras, de tierra áspera
y mirada ávida más allá del barro, llevabas
la palabra a pastorear cielos de estreno,
verdades en carne viva que separarían las aguas
y nada sabías entonces de España,
esa montaña hueca
que secaría sus heces con tus huesos malheridos.

Pero creciste, Miguel, y lo hiciste
besando a los hijos de la sombra,
a los vientres arrastrados por los muslos
de una España que supo de tu lengua sin pan,
lo supo y abrió su boca para verte flotar
como un pez muerto, en un país muerto.

Llevaste de cabeza el verde, no te importó
el remolino del horizonte que amenazaba
chorreante con tragarse tu nombre a pedacitos.
Ay Miguel, demasiada temeridad
para la revolución de las manos
en la embriaguez de una patria ciega
ante la sangre huída.

Miguel de ojos mojados,
tras los barrotes tuberculosos,
escapaste hacia los campos,
te amarraste los pantalones con olivos,
se te llevaron en la equivocación de una España
que desterró la luz y se nevó
cubierta de ataúdes.

Marián Raméntol Serratosa
Monistrol de Montserrat
8 de Enero de 2010

Flores para todas

2010-03-08T19:00:00.002-04:00

Flores para todas.....la hermana, madre, hija, amiga. Una para cada mujer, cada una es una mujer.

De Silvia Loustau:Mujer

2010-03-08T16:56:00.003-04:00

Para todas nosotras en esta semana

      yo nunca quise
     ser la reina de la casa
     sí la reina de algunos corazones.
    no me importa
    la eficiente espuma
    de los detergentes
    sí el arco iris reflejado
    en las burbujas del jabón.
    no me interesan
    los pisos brillosos
    sí mi piel brillante de caricias.

    no quiero lujos orientales
     sí mil y una noche de amor.
    no me interesan los diamantes /
ni las perlas /
    ni las sábanas de raso /
    sí las quiero ajadas de pasión.
    quiero mis pies descalzos
    y la seguridad de mi desnudez
    si alguien me besa el cuerpo.

    no quiero preocuparme
    por mi pelo al acostarme
    y prefiero mis líneas de emocíón
     en el rostro
    señal de que estoy viva.
    nunca quise sexo por compromiso
    sí sensualidad y ternura
    porque me despiertan
    como a una manzana.

    no quiero joyas / ni vajilla /
    ni status /
    quiero la libertad de amar
    la intuición de un hombre
    su compañerismo.
    no quiero máscaras    ni actuación
    quiero que acepten todos mis roles.
    no quiero ser " señora"
    ni " señora de "
    quiero ser yo misma
    mujer.

Silvia Loustau
Poeta
Argentina

1º premio “POEMAS A LA MUJER “ – Rosario- Santa Fe
www.silvialoustau.blogspot.com

Fractura

2010-03-05T17:29:00.009-04:00

Hay relámpagos en los días serenos

                  como pinchazos de rosas

                  o besos de la mujer araña.

Fracturan el cielo.

La rosa de los vientos
pierde el rumbo.

El futuro   hace agua
en el velero del tiempo.

Se hunde la esperanza.

----
Hilda

Primavera

2010-02-27T13:11:00.000-04:00

Otro charco de flores amarillas

Lluvia de florecitas amarillas

2010-02-27T12:57:00.003-04:00

Charco de flores luego de una lluvia de florecitas amarillas

San Valentín

2010-02-17T20:13:00.001-04:00

Que todos hayan pasado un hermoso

día del amor y de la amistad.

Madre de leche para los niños haitianos

2010-02-15T19:14:00.003-04:00

Este hermoso mensaje me llegó via una de esas cadenas de mensajes vía correo electrónico.

Este hermoso mensaje me llegó vía una de esas cadenas de correos electrónicos. Mi blog merece pasarlo adelante.

HAY UNA FRASE QUE REZA "NO HAY NADIE TAN POBRE QUE NO PUEDA DAR UNA SONRISA, NI NADIE TAN RICO QUE NO LA NECESITE"

Fraternidad. La madre dominicana Sonia Marmolejos
da el seno a un bebé haitiano que sufrió lesiones en su cráneo durante el terremoto que azotó a Puerto Príncipe el pasado martes, y cuya madre se encuentra en estado de gravedad en el hospital de Jimaní.

Santo Domingo.- Sonia Marmolejos dejó en su casa a su bebé recién nacido, tomo un autobús del transporte público y se trasladó al hospital Darío Contreras, para amamantar a niños haitianos víctimas del terremoto que están internos en ese centro traumatológico. La madre dominicana alimentó a varios de los más de 20 niños del vecino país internos en el Darío Contreras por lesiones que sufrieron al sus viviendas en Puerto Príncipe, fruto del devastador sismo en Puerto Príncipe.

"MI QUERIDA SONIA MARMOLEJOS:
Hoy me siento tan orgullosa de ser dominicana! Tantos años de ocupación, de luchas raciales, de negociaciones diplomáticas, maltratos, odios, saqueos, maltrato a la naturaleza, hambre, enfermedad, irrespeto a los mas mínimos derechos humanos, desperdicios, dinero mal invertido en tantos profesionales insensibles que han estudiado desde la Sorbona hasta Harvard... y en un instante, apareces tu: Una mujer simple, pero "pechua". Surges de la nada, con una fuerza interna inexplicable, le das una patada a un terremoto de 7.2, levanta tu pecho firme, expones tus dientes al sol y te conduces hacia el hospital Dario Contreras y al de Jimani. No tienes dinero, pero le ofreces a los ninos haitianos afectados por el terremoto, tu hermosa sonrisa y la tibia leche de tus senos. La madre Teresa de Calcuta te esta mirando con ojos tiernos y una amplia sonrisa. "

Así lo recibí, así lo paso.

Hilda

Pasión por la vida

2010-01-23T15:11:00.003-04:00

Disfruten de la hermosura de esta pintura de Charo Sánchez

Habitante permanente

2010-01-23T12:38:00.028-04:00

Dime, si eres mar,

¿ seré tu orilla ?

Ven a mi, mar.
Trae contigo el horizonte.
Ven despacio.
Abre camino a lo más
profundo de mi memoria
a ese lugar remoto,
que sobrevive al tiempo.

Expándete.
Hazte habitante permanente
del recuerdo.

Para que mis ojos no te olviden,
píntame una memoria de colores
con el mismo píncel
que pintas tus mañanas..
Pinta los azules,
aguamarina, verdes,
el rojo anaranjado del poniente,
que es como el amor
cuando se tiene,
que es como el amor
cuando se pierde.

Trae también embotellado
tu olor amarismado,
ese olor como de amor
que espera.
Grábalo para mi.
Que retorne bocanada vital
a mis pulmones.
Que mi nariz lo aspire,
lo aguante, lo contenga.
Mi sangre, en lugar de aire
circulará tu olor entre mis venas.

Para que mi piel te evoque
desliza tus aguas,
que lleguen hasta
mi rincón más íntimo.
Si. Tócame, mojáme

caliéntame.
Luego , como en el juego del amor,
requédate juguetón
sobre mi piel de olvido
para que no te olvide.

Adéntrame tus ruídos.
Entráme, ven, alborotando.
Mis oídos ya te esperan
para grabar el estruendo
borrascoso de tu ola
atormentada
y el rumor tranquilo, sigiloso
de tu marullo hamaca.
Grábate bien en mi memoria
para que estés presto a despertarme
en la tormenta,
para que estés presto a dormirme
en el desvelo.

Acércate, poco a poco.
Dame tu agua.
Que hecho sal
mi paladar te evoque,
mi lengua te guste
te deguste y te reguste
Que se quede salada
mi memoria,
como salado era el beso
que se convirtió en recuerdo,
que se quedó en pasado..

Si, mar, arrúllame.
Méceme.
Llévame en tu vaivén
hasta tocarte el horizonte.
Devuélveme después,
bañada de tu espuma,
hasta mi playa..

Adéntrate, mar.
que mi memoria
no pueda distinguir
tu olor y tu color,
tu rumor y tu sabor,
del olor y del color,
del rumor y del sabor
de aquel otro recuerdo
atrapado en mi memoria,
encerrado, confinado...

Si, que no pueda distinguirte,
mar...........
de ese recuerdo
que se encarna como hombre
y que en su nombre lleva las
mismas letras de tu nombre.

Hilda
30/06/07

El pétalo premiado

2010-01-13T17:49:00.017-04:00

Poema a cuatro manos

Esa foto, ese rostro, esos ojos.

Un poco màs allá de este punto
a la derecha

y arribita de donde se pone el sol

se ha quebrado
otra vez el pétalo

sobre este rostro de mujer

Llega la noticia con su imagen.

El aleteo ansioso de la cámara
eterniza los ojos aturdidos

esa mirada intensa

condenada otra vez
a seguir en la muerte

Pero viajará empapelada

Por fin la vuelta al mundo en
ochenta periódicos

y en páginas cibernéticas.

En tres millones de emails.
En cuarenta libros
La portada perfecta
de national geografic.

Para el año entrante

la undécima maravilla
de la fotografía

entrará a los salones suntuosos
a recibir su premio
desodorizada
Sin pizca de dolor.

Hilda Vélez Rodríguez
Marcos Reyes Dávila
13 de enero de 2010.

De Marcos Reyes Dávila: A punto de cerrar los ojos

2010-01-13T17:37:00.033-04:00

Para Haití.... Otra vez herido el pétalo

Haití, haití, ¡ hai-tí !
cómo te digo
si quisiera decírteme
con los ojos cerrados.

Cómo puede tomarse este cielo derrotado?
Esta tierra literalmente estremecida
y herida por hachas planetarias?

Que no quiero ver a esta mujer
–alguna vez trenzada por el júbilo–
pieza aturdida ahora del escombro
que me mira sonámbula o atónita
rendida por el polvo
hasta la piedra
cuerpo de piedra ya
que danza
aturdida
espirales

Grité ayer
¡Ay-tí!
por socorrerte
por auxiliar
a quien fundó la libertad de américa

Hoy te abrazo el golpe
sobre el pecho
a lo vallejo
–obviamente

A punto de cerrar los ojos

y huírmete

A punto de quedarme mudo
y perdérteme

Pero hay tanto que hacer!

No puedo!

Que Haití está tornado.
Tornado y clavado
¡otra vez!

–¡puro corazón!–
en medio de los ojos del espanto.

Marcos Reyes Dávila
13 de enero de 2010

Hoy será, luego de treinta y seis años el funeral de Víctor Jara

2009-12-05T08:40:00.013-04:00

Fernado me trajo la noticia y la comparto. Los invito visitar su blog donde nos cuenta la vida de víctor e incluye videos y canciones. Gracias Fernando.
"Treinta y seis años después del asesinato en el Estadio Chile, el cantautor chileno Víctor Jara será sepultado hoy 5 de Diciembre en el Cementerio General. Sus restos han sido velados durante tres días en la fundación que lleva su nombre y en un acto ciudadano en la Plaza Brasil. El féretro será llevado a pie hasta su última morada para cerrar así uno de los capítulos más tenebrosos en la historia que acabó con la vida del artista popular chileno....." Sigan leyendo en

http://fernando-sabido.blogspot.com/2009/12/victor-jara-por-fernando-sabido-sanchez.html

En el bote

2009-11-27T11:14:00.005-04:00

Ellos en el bote en un día de sol

Los poetas participantes en el II Festival Internacional de Poesía de Puerto Rico

2009-11-09T17:44:00.025-04:00

Poetas de catorce países se dieron cita en Puerto Rico en una jornada intensa en la que participaron de actividades por los cuatro puntos cardinales del país. De norte a sur, de este a oeste durante cinco días compartieron su arte con nuestros poetas y con nosotros, los puertorriqueños . Por Argentina, Ana María Mayol; por Bolivia, Juan Carlos Orihuela; por Costa Rica, Osvaldo Sauma; por Colombia, Juan Carlos Galeano; por Ecuador, Simón Zavala; por España, Javier Cabrera; por Honduras, Juan Ramón Saravia; por México, Efraín Gutiérrez de la Isla; por Nicaragua, María del Carmen Pérez Cuadra; por Panamá, Consuelo Tomás Fitzgerald; por Paraguay, Fernado Pistilli; por Perú, Melissa Allemant y por Venezuela, Arturo Gutiérrez. Junto a ellos cerca de un centenar de poetas puertorriqueños y residentes en Puerto Rico se unieron a la fiesta de la poesía.
Fotografías de algunas de las actividades en :
http://www.flickr.com/photos/hildahiriana/sets/72157622596106379/
http://www.picnik.com/Presenter.swf?setid=72157622596106379&bgcolor=13421772&size=400

La luna, esa luna

2009-11-06T19:18:00.007-04:00

De José Manuel Solá, poeta puertorriqueño

2009-10-09T19:58:00.004-04:00

A Marcos Reyes Dávila

Tuvo que ser en Chile,
tuvo que ser en tierra de Neruda
y en el saludo abierto de tu mano inocente;
tuvo que ser allá por los viñedos
atardecidos de luz aconcagüina;
tuvo que ser en los sanfelipeños días
de aquel otoño gris y luminoso;
tuvo que ser en medio de la historia
tras las huellas de un Hostos de apostólico verbo
de trasandinas solidaridades,
de américas nacientes;
tuvo que ser en la poesía viva
del continente verde y mineral;
allá, en La Ligua, junto a robinson niño,
a maría zamora, a carlos orihuela,
con la palabra en pisco cada noche
bajo la multitud de las estrellas,
con tu hilda de pétalo apretada en el pecho,
en tierra de mistrales y de talas,
en las viñas del mar y en los valparaísos;
tuvo que ser en medio de todas las banderas,
que yo te conociera, hermano...

el autor es poeta puertorriqueño

Residente, calle 13: Homenaje a Mercedes

2009-10-07T17:07:00.017-04:00

El mejor homenaje: la gente joven testifica

René Pérez, Residente del dúo Calle 13, hizo pública una carta que le escribió a Mercedes Sosa tras conocer de su estado de gravedad y su posterior muerte.

"Cuando me enteré sobre la condición de Mercedes rápido llame a su hijo para corroborar. Su hijo en lugar de quejarse y llorar me habló de cómo sentía tanto el que Mercedes nunca pudo regalarle un saludo telefónico a mi Papá para el día de los padres. Mercedes estaba en el hospital en estado crítico. No me salían palabras. Sólo le pude decir que tanto mi Padre como yo teníamos un sueño menos que completar, gracias al tema que Mercedes había grabado conmigo. Le regalé mis bendiciones, colgué y me puse a escribir esta carta" :

Estoy en el medio del océano atlántico. Sentado encima de una hamaca en una islita llamada Ukuptupu. Rodeado por arena, una cerveza, varios insectos, gente bonita durmiendo cerca, una libreta y mi bolígrafo de la suerte. Mirando pa’ mi lado izquierdo, pa’ donde la neblina tapa el mar y la noche tapa a las nubes comencé a recordar la primera vez que escuche a Mercedes Sosa. Una voz fuerte que recitaba las palabras de León Greco, “Solo le pido Dios” y que se había metido por las orejas de Pinochet para sembrarle en el tímpano las palabras de Julio Numhauser con “todo cambia”.

Esa voz que escuché le da esperanza a los habitantes de una islita que se ahoga en el mar Caribe. Su voz me conectó con todo lo que la escuela no me quiso enseñar. Me reveló todo lo que me trataron de esconder. Le inyectó vitaminas a una colonia deshidratada, a mi isla Puerto Rico, una isla que lucha poco porque sabe poco. La voz de Mercedes hizo que mi papá lanzara piedras cuando había que lanzarlas. Logró que un pueblo que siempre había sentido miedo sintiera menos miedo. Con su voz la bandera estadounidense se desaparece y mi bandera parece que está sola. ¡Mercedes hace magia!

Con su voz los desaparecidos aparecen y abrazan a sus madres. Logró que el folklore se escuchara más alto que una canción de Madonna. Le regaló sustancia a los jóvenes. Hoy muere, pero su voz queda como referencia para futuras voces. Mercedes Sosa fue una mujer que se atrevió a hablar como ningún hombre pudo.

Su voz es tan real como las necesidades latinoamericanas."

René Pérez, Residente

Marcos Reyes Dávila: Estrella del norte

2009-09-29T12:15:00.009-04:00

Mujer,
podadora de la niebla.
Tijeras tiene el ascua de tu piel,
jalón de estrella.

No te retires.

En mi la confusión a veces

crece entre golpes

como selva.

Cuando no estás reloj despertador
estás reló al sueño.
Sin más utilidad
que un soplo de agua
o un puntapié de aire.
Sin más utilidad
que un madero en alta mar.
Sin más utilidad
que la estrella del norte.

Óyeme, oye,
acércate más hondo
-¿me escuchas?-
Auscúltame más cerca.
No permitas
que me ahogue y me disperse
cólera en la niebla.
Ábreme camino
a fuerza de tijeras,
que es timón de luz la estrella.
Y sigue sumándome tiempo,
reló de todas
las manzanas matutinas,
manzana de toda esperanza.

MRD
Goyescas en
Una lluvia tan grande de campanas

¿Filiberto Ojeda Rios? Presente

2009-09-23T13:16:00.025-04:00

Manifestantes repudian el asesinato del líder nacionalista. Foto: AP

La tarde del 23 de septiembre de 2005, día en que los
puertorriqueños conmemoramos el abortado grito de independencia
de 1868 en Lares, cae abatido por la balas del imperio el luchador
boricua, Filiberto Ojeda Ríos. Sin negar, de una parte,
el dolor que su partida física provoca y, por la otra,
la ira de su asesinato por agentes del imperio,
consuela saber que él no se dejaría capturar vivo. Pero la
muerte alacanzó sólo su cuerpo. Para todos Filiberto vive.
Tenemos pena y estamos consternados (como Benedetti frente a la
muerte del Che). Que la pena nos dure para siempre no es lo que quiere
Filiberto. Nos quiere de pie y luchando. Nos quiere vivos como él.
Desde su nuevo escondite nos comanda.
Como Silvio me encuentro entre el "espanto y la ternura". El espanto
que me provocó el atrevemiento de los invasores y la enorme ternura
que despertó en mí, desde el primer momento, ese ya inmortal hombre
llamado Filiberto Ojeda Ríos.
La patria pasa lista: ¿Filiberto? Presente.

Cada boricua, machetero.
Hilda/ septiembre/ 2005

.................................

Arpa de sangre
Réquiem por Filiberto Ojeda Ríos

Marcos Reyes Dávila

Dispararon una lluvia de estrellas
por los muros de la patria
las ventanas del alma
y las puertas del silencio
construyendo sin quererlo
en las paredes puertas y ventanas
una noche estrellada de disparos
como una lluvia de cucubanos
Las paredes sangraron
Toda la noche sangraron rosas
por la puerta muda como un luto
Bajaron el escalón y corrieron por la calle
justo como dijo el Gabo
Son las cuerdas de un arpa de sangre
que canta a la libertad.

Marcos Reyes Dávila
septiembre 2005
Fotografía por Farrique Pesquera
..........................................................

A FILIBERTO O LA PATRIA
Vicente Rodríguez Nietzsche

Filiberto Coquí, eres noticia.
Nuestro olvido pasó de largo
por tus Lares, sin oír
el cantar que melodiabas.

Este golpe asesino
repone
el 23 de septiembre
al fuego de la patria.

Clandestino y heroico
te encontrabas.
Asesinado vilmente
Por verdugos de una extraña patria
que se dedica a matar
niños en Irak y a producir metrallas.

De hoy en adelante, Filiberto Coqui,
cuando se invoque tu nombre
florecerán guajanas,
nuestra tierra parirá los bejucos
con que vamos a enlazar el cuello
de esos canallas...

23 de septiembre del 2005

..............................................................

Filiberto Ojeda
Alberto Guzmán Lavenant

Nadie me hablo de ti, Filiberto.
Nadie me hablo de mi hermano
ni me entero que tu sangre era igual a la mía
Perdona Ojeda, que ignorara de tu vida.
Es más grande el dolor así, por tu muerte.

Puerto Rico es tu patria y por tanto la mía.
No te has muerto Ojeda, has nacido
y tu polvo será la semilla
de esa planta del Caribe que alimente a tu pueblo

Ariel, en nuestro cumpleaños

2009-08-29T11:18:00.011-04:00

"Ustedes nos educaron para ser felices" nos dijo mi hijo hace algunos años, agradeciendo su educación. No creo que exista una frase que recoja con más exactitud la intención de educar para la vida, para el amor, para todo lo bueno. Y no puedo, con palabras describir lo que sentí cuando lo dijo. Pero debo ser yo quién de las gracias porque él y ella, mis tesoros, dan a mi vida su razón de ser. El me obsequia cada mañana su sonrisa. Su abrazo es constante como la luz del sol. Es ese faro que me dirige cuando mi días se vuelven obscuros y revueltos.

Gracias amor, por el amor.
Mamá

El vuelo : micro cuento

2009-08-22T16:15:00.013-04:00

Empinaba el pie para mirar más lejos, allá donde el horizonte lo invitaba a tocarlo. Deseó fervientemente poder volar para alcanzarlo. "Si agitas los brazos con suficiente fuerza se transformaran en alas ." le dijo la mujer aquella con la que soñaba cada noche.

Lo hizo. Cerró los ojos, agitó los brazos . Sintió como su cuerpo se aflojaba en una dulce sensación de libertad. Se impulso con los pies y se lanzó confiado al vacío.Ahora la mujer esa del sueño le pasea por el parque todas las tardes. Empuja contenta el sillón de ruedas mientras le señala los caprichosos diseños de las nubes.

Hilda/agosto/2009

San Juan en septiembre

2009-08-15T18:29:00.009-04:00

Marcos Reyes Dávila: Una ciudad quetzal de este Zelaya

2009-08-07T13:31:00.011-04:00

A los hermanos hondureños que contra toda adversidad resisten y al hacerlo se juegan la vida y el destino de toda la América Nuestra.
Hilda

Al pueblo de Honduras- 2009.

Los andes no se extienden
por la américa central
Es cierto
Pero por toda la cerviz
de esta tierra vinculante
proliferan los volcanes
como ecos de las cumbres de Ayacucho.

Lo más alto y lo más bajo
recorre cada hilo de estas tierras
mitad quetzal
mitad buitre
a media luz
y a media sombra
donde el oro
se hunde a veces en el barro

Sin embargo, no llueve hoy a medias
Llueve torrencialmente
y una lluvia de meteoritos de otro tiempo
recorre hombro a hombro hoy
por las calles hondureñas
como el puño paloma
de una rosa blanca
más dura que el batallón
y las ballonetas de la hacienda
más dura que el golpista
a sueldo del imperio
y de la bestia
más duro que el soldado que dispara
contra su propia madre
que es su propio pueblo

Mano a mano se construye
el tejido enladrillado de los pueblos
los caminos
los auxilios
el templo del saludo
y la flor de la sonrisa
el pan sobre la mesa
el agua del amor
y su semilla
Mano a mano hermano
se levanta un país hasta las nubes
Mano a mano
de un amor preñado
en la paciencia ardiente
A mano de mujer
y a mano de hombre joven
A manos que recorren su caricia
por la arruga hambrienta de los viejos
para levantar todos juntos
el recuerdo de un tiempo de leyenda.

Es Bolívar que despierta ahora
del río de su sueño centenario
que despierta duro hondureño aquí
y en cada flor del magdalena,
que despierta gota a gota
lo mismo en el llano que en la sierra
Y despierta agua llanera en las calzadas
Y despierta libre machetero en la montaña

Dicen que los andes no se extienden
por las tierras hondureñas.
Pero estos años evocan sin embargo
la ilusión de la cuidad dorada
a medias coca inca
y a medias cacao maya
perdida en las brújulas y en los mapas
perdida en el nido del quetzal
ese quetzal
a orillas de Tegucigalpa

Esa ciudad de luz y oro
donde las campanas cantan poesía
de la mañana al mediodía
es la cuidad quetzal
de este Zelaya

Esa cuidad de tierra nuestra
donde llueve la semilla
y el sueño de sus frutos
y la alegría abraza cuerpo a cuerpo
a un pueblo entero
un pueblo que se levanta en este
bicentenario de la libertad de América
para cantar con heroísmo bolívar
lo que es un presidente que se yergue
y llega otra vez a sotavento
y a la altura limpia y transparente
de los heroísmos más puros
a la altura fecunda y sublime
nunca en vano
de su pueblo.
En la alegría
se destila la utopía

Hay un quetzal centella
que recorre los llanos y la sierra
Un quetzal que resguarda
en vilo
en su corazón
una purísima estrella
¡Hagamos quetzal-bala con las balas
Hagamos quetzal-puño con los palos
Hagamos quetzal-sangre con la sangre
Hagamos quetzal-pueblo con el pueblo
Y una cuidad-quetzal
de este Zelaya!

Marcos Reyes Dávila,
24 de julio de 2009

Josemanuel Maldonado Beltrán: Honduras sin libertá

2009-08-07T13:04:00.013-04:00

Honduras Coup: Actividades de emergencia por la prensa en Honduras, originalmente cargada por Alejandra H. Covarrubias.

Se han levantado las voces
en Honduras

desde el cálido cuenco
de las manos heridas
del trabajo

desde las almas sin techo
y sin aliento

desde la escuela elemental
de pinares y lagos

desde el vientre de las niñas
que sueñan por sus hijos

desde las piedras cómplices
y el barro ensangrentado
de las calles

se han alzado en Honduras
las voces de la vida

la madreselva y el jaguar

la fuerza de los excluidos

del pan y la libertá.

1 julio 2009

Tomado de
http://jmmbeltran.blogspot.com/2009/07/honduras-sin-liberta.html

El autor es poeta nacido en España, puertorriqueño por elección
"pie en la patria, casual o elegida, corazón cabeza en la patria del mundo"
Juan Ramón Giménez

Angel en el circo

2009-06-28T11:38:00.000-04:00

VIII

Éstos que ven aquí,

excelsos miembros del Jurado del Pueblo,

son el remanente

de una bandada de insurgentes.

Poco a poco la Milicia intelectual

los fue atrapando, tanto en estaciones

de trenes como en cementerios.

Éste quiso hacerse el invisible,

cayó en éxtasis, y el vapor

que lo cubría dio el rastro de su olor

a los sabuesos

del Ministerio de Identidad y Literatura.

Éste otro promovió la rebelión

entre los artistas afiliados al programa

de la Peña de Poesía Instantánea,

circulando papelitos indescifrables

que utilizaban la tercera persona

del singular.

Ése en la esquina cargó el uniforme

que para honra colectiva nos confunde,

pero no supo que hacerse con las alas.

Le formaban un bulto por la espalda.

Lo delató un Inspector de Nalgas.

A éste lo agarraron en un parque

parado sobre un árbol en flor,

con los brazos abiertos,

una mano extendida

hacia una transeúnte.

Aquél sobrevoló muy descarado

la reunión semanal de Aprendices

del Sindicato de Deportes Retóricos,

silbando lentamente, y meando

jugo de uva.

El cabecilla se quedó desnudo

en el vestíbulo del Auditorio

para la prevención de la Heterodoxia,

con la intención de que los que pasaran

lo manosearan.

Bajo tortura por tres días,

a fuerza de recitales y conferencias,

confesó que había olvidado sus nombres,

que le gustaba la música operática,

que paseaba durante la hora azul,

que lloraba al hacerse la paja,

que comía arroz con mayonesa,

que los lunes vestía de violeta,

y que tenía la costumbre

de crear soliloquios por teléfono.

Le hemos revisado cada célula.

No lo protege la biología.

Tiene alas pero no abanica.

Tiene plumas pero no empolla.

Tiene garganta, pero no canta.

Tiene piernas pero no se cuadra.

Tiene sexo, pero los eruditos

dicen que no se encuentra en el catálogo.

Por lo tanto, señores del jurado,

por ser inútiles a nuestra empresa,

por pulular por el pelo público,

por arrastrarse por los muslos del Estado

por fomentar la exploración de los sobacos,

por caminar con la boca siempre abierta

él, y los suyos, y sus seguidores,

deben borrarse de la faz de la tierra.

HABLA, ¿QUIÉN ERES?

El hombre que ama.

¿Y ÉL?

Mi ángel. Mi salud. Y mi muerte.

¿SU NOMBRE?

Corresponde al mío.

¿HAS YA

BEBIDO DE SU BOCA?

Todo el amargo

conocimiento.

¿SU LABOR?

Mostrar el árbol

para que lo abrace.

Mostrar la flor

para que la sea.

¿SU LABOR?

A través del espejo

hacer que reconozca

su cuerpo mi cuerpo.

¿SU LABOR?

Enseñarme el oficio

de guía y curandero.

¿CONSIENTES?

Tengo la vocación

de su rostro.

Semen y compañero

Soy, su poeta

Ilustrado por Víctor Manuel Amador

NY1982- París 1986- NY 2005

Agradezco a Alfredo me brindara la oportunidad de publicar estos dos poemas de su libro "Angel en el circo" así como las ilustraciones originales que para el libro preparó Víctor Manuel Amador.

Mieditos y miedos

2009-06-19T18:35:00.029-04:00

Mi amiga Siluz desde su interesante blog "Hablando en voz alta" me concedió hace varias semanas el premio "blog femenino e inteligente". Como dice ella, y como a ella le dijeron, el premio no ha llegado solo. Vino en oferta con un meme… Se trata de escribir un cuento, poesía, poema, definición o lo que se quiera que incluya las palabras vida, amor, literatura, sexo, viaje, cine. Debo pasarlo a 6 blogs de mujeres y avisarles a todas en sus respectivos espacios”.
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         Cuando era niña tenía un par de miedos. Eran muy pequeños. Aprovechaban la obscuridad de la noche para disfrazarse de fantasmas y aparecidos como los que describían los adultos en sus cuentos. El sol los asustaba. Corrían a esconderse de la mañana al primer atisbo de luz.

           Luego pasé una larga temporada muy ocupada viviendo la vida. No tenía tiempo para miedos. Me ocupaba de cosas sencillas como ser madre, esposa, amiga, amante, compañera, pasando por ama de casa y profesional. Todo bajo control. Extrañamente, estando tan ocupada, muy a mi pesar, me creció un miedo muy grande. Si algo no deseaba, desde luego, soy una persona relativamente normal, era tener miedo. Así que me hice la desentendida. Traté de conjurarlo con amor, mucho amor . A veces, cuando arreciaba ese temor en mi corazón cantaba en voz baja una canción que decía así "....yo sólo en esta vida tengo miedo del día en que tu no regreses más..." Paradójicame mi amor y mi miedo crecían en la misma dirección.

          Bueno, pues para hacer corto el cuento largo, de nada sirvieron los conjuros, no hubo forma de ponerme a salvo. Una mañana cualquiera tropecé de frente con ese miedo como quién tropieza con una pared de agua, o se cae por un cañón como el del Colorado. Aquello que configuraba mi miedo se convirtió desde entonces y por mucho tiempo en mi realidad cotidiana. Durante varios años me acompaño a todas partes: de viaje, al cine, al trabajo, de compras. Se hacía más temible por las noches porque dormía a mi lado.

       Ya no tengo ese miedo.   Supuse, equivocada, que luego de enfrentar y superar tan tremendo miedo ya nunca temería nada. En cambió ahora tengo tantos miedos que podría vestir uno cada mañana y me sobraría un miedito, algo así como un cuarto de miedo, para formar uno completo cada cuatro años y vestirlo el veintinueve de febrero.
Hilda/julio/2009

Cumplida mi tarea le pasó el "meme" a estas otras seis interesantes e inteligentes "bloggeras"

Silvia Palferro "Magica Follia"
http://folliamagica.blogspot.com/
Gabriela Brunch "Una gota de mi licor"
htpp://unagotademilicor.blogspot.com/

María Rosa Leoni "Relatos y cuentos y algo más"
http://relatoscuentosyalgomas.blogspot.com/

Sonia Figueras "Sonia Cautiva"http://soniacautiva.blogspot.com/

Migdalia Mansilla Rojas "Más allá de las palabras"
http://masalladelaspalabras.blogspot.com/

Silvia Loustou "Poemas de Silvia Loustou"
http://silvialoustou.blogspot.com/

Génesis

2009-05-27T11:50:00.014-04:00

Otro cumpleaños tuyo y mío. Celebras el día en que tus ojos cargados de vida se abrieron, esta vez para nosotros. Yo celebro ese día en que me convertí en mamá, la mejor de todas las cosas buenas de mi vida. Enhorabuena, amor, que amor me trajo esa hora buena.

El más grande de los besos.

Mamá.

Génesis

Para Taína , hoy que volvemos a cumplir año

Al principio erámos dos.

El amor habitaba

entre nosotros.

Juntos soñamos

la casa del futuro.

Fue entonces que el

valle fértil de mi vientre

se transformó en montaña .

Telúrica surgiste

de entre la lava ardiente

de mis aguas.

Lo supimos al mirarte.

Traías toda la historia

en la mirada.

Venías de conocer a Cristo

de haber andado con Mahoma

de ser Ochum, la Pacha Mama

Xochititli,

la esposa doliente de Ábenamar.

Y en Borinquen la bella

te tocó a ti

luchar al lado de Agüeybana

Si. Tus ojos lo dijeron al mirarnos,

estaba grabado en tu mirada

que no llegabas nueva

sencillamente regresabas.

hilda/mayo/2008

Asi es

2009-05-26T20:07:00.013-04:00

Así es

Así es de simple

la tristeza

...... soplo de mar

...... gota de viento

...... luna sin cielo

el plomo quebrado

en los espejos,

azul que se escapa

de mi sombra.

Y es mucho más.....

la agenda que se eleva

para escalarme hondo

hasta taparme

el horizonte peregrino

como velero encallado

en el coral.

Sin mares y sin puertos.

Hilda/mayo/09

De Gabriela Delgado:Nosotras

2009-04-04T17:16:00.004-04:00

NOSOTRAS

Las Hembras ponemos la palabra y el cuerpo,
el coraje, la paciencia, la caricia, el pan, las manos
y no hacemos del amor un juego.
Nos reconstruimos cada día, aún desde las ruinas.
Desangradas, cicatrizamos en jazmines.
Las Hembras sabemos de cobardes retiradas.
Las hemos visto muchas veces en miradas esquivas,
en silencios agazapados, en estocadas gratuitas.
Las Hembras caminamos de frente, embestimos la vida.
A veces, la magia hecha esquirla nos hiere de muerte.
Es allí donde todo lo que sentimos
no vuelve a traspasar la piel ni la frontera.
(No siempre creer vale la pena).

Las Hembras ponemos la palabra y el corazón,
aunque no se vea.
Y sin explicarnos por qué, o por dónde,
siempre llegamos.
Siempre.
Del libro El grito vedado

Los cinco tiempos de la historia

2009-03-15T15:45:00.025-04:00

I. No eran secretas las rutas
Del espeso bosque de la historia
se escurre sigilosa, imperceptible apenas,
la lagartija soledad.
Repta por la almudena roja y curva
de ese horizonte falso
que erigieron para ti
los hados malos que son,
para esta historia lo mismo
que Judas al cristo traicionado.

II. El libro primero

No conocía entonces
de los libros secretos
que contaban la historia
como si fuera un cuento.
No podía conocer
el jeroglífico que tallabas
para mi con la caricia
de tus manos.
Pero ya sabía,
lo supe desde el vientre germinado
de mi madreque te encontraría adolescente
en el noviembre destinado
y que otro noviembre mis pechos
saciarían tu sed amanecida
capullo yo,
rosa mujer despertaría.

III. Los libros apócrifos
Pero estaba escrito que los hados malos
tallarían en los Andes la figura
que confundió tu vista y equivocó tu tacto.
Esfinge disfrazada de poeta
seductora fábrica de halagos
que se inventó para ti ese otro destino secretode un libro apócrifo de hadas,
donde dijo estaba escrito
que yo había sido tan sólo el punto de partida
que era ella el punto de llegada.

IV. El viaje

Estaba escrito y lo supe siempre.
Lo comprendí aquella mañana
trasnochada de noviembre
que te irías tras ese sueño
creyendo ir tras de mi yendo tras ella.
Que conmigo y por mi justificarías
tu yerro y borrarías tu huella.
Supe que tratarías de encontrarmeen la húmeda espesura de su bosque,
en el color canela de su pecho
contra la vainilla rubia de mi nimba.
Vainilla o canela, confuso o escindido,
no importa igual lo pensarías.

V. Los abrigos que se cierran

Tristemente es cierto
y estaba escrito
que confundirías la partida y el regreso.
Que oculta ya tu buena estrella
errarías el camino hacía la amada.
Pero también estaba escrito
que sola sin ti, me sobreviva,
Para lograrlo, me tatué un barco en la miradaabordé con rumbo al horizonte
y me fui tras de mi misma, una mañana.

Hilda
mayo/2007

Rosas amarillas en San Valentín

2009-02-14T13:22:00.006-04:00

Me regalaron rosas amarillas en San Valentín, ese día dedicado (válgame ) al amor: a todos los amores.

No eran rojas como la pasión encandilada, esa delicia que nos eleva, nos vuelca, nos arrastra y que , luego del éxtasis , nos devuelve a las" veintitrés horas del día que nos quedan por andar", como dice Pablo, el cubano.

Para esas otras veintitrés horas, las rosa amarillas. Por lo permanente, por esa vocación de coincidencia, de afinidades, de certezas, costumbres que le dan continuidad a la vida y la hacen perfectamente armónica, que es la mejor forma de amor.

PD: Olvidé decirles que las rosas están salpicadas

de rojo, perfecto.

Conversaciones para después

2009-01-21T19:23:00.030-04:00

I.
" Ahora vivo a costa de
un millón de muertos
un millón de sombras
un millón de sueños"
Cecilia

Ahora que tranquilo

enredas tus dedos en mi pelo
mientras recorres con tus labios
las campanas de mi pecho;
cuando alcanzas a mirarme
con tus ojos serenos

sin que los relámpagos

los nublen con su fuego,

desde esa tu esquina

de esta misma cama

que vuelve a ser testigo....

si, ahora es el momento

para decirte no,

que no era cierto,

que no hay victoria alguna

en el regreso

porque el precio fue muy alto
y demasiados los muertos

Hilda/2008

Oferta

2009-01-10T12:06:00.018-04:00

Oferta

Frutosa yo

madura te me ofrezco.

Goloso tu,

como a mango recién caído

me palpas, me olisqueas.

me aprietas, me das vuelta.

Tus labios lo mismo abeja,

picaflor o carpintero

adheridos muerden, chupan

degustan, saborean,

Más abajo,

verticales, mis labios

esperan el encuentro

Se rinden para que,

sediento tu , te adentres

y libes el néctar de mi vientre.

Hilda/2007
Ilustración: Pintura de Edgar Degas editada por Hilda Vélez

Daniel Montoly: Los siete rostros de las estrellas

2009-01-03T11:59:00.000-04:00

http://www.valladolidwebmusical.org/colectivos/redacioncritica/actions.htm

LOS SIETE ROSTROS DE LAS ESTRELLAS

"Los muertos son el precio de los votos."

Llegaste tocando a la puerta de la ciudad vieja
cuando el ángel de la muerte
mataba a seis millones de tus hijos,
te acogí entonces en mi casa
y nunca fuiste extranjero en ella.
Olvidaste, y hoy te miras en el espejo
de tus verdugos como uno de ellos.
Cada muerto, cada impotente grito
será una onza de plomo
adosada a tus alas
cuando vueles al valle de oscuridad.
De nada te servirán
los seis rostros luminosos de la estrella,
los siete brazos de la lámpara
porque no es el mundo
el que ha perdido la luz.
Jamás podrás alambrar mi libertad,
no has de borrar nunca mis huellas
con tus golems de cemento.
Porque cada piedra que a tu paso encuentres
pondrá tu propia existencia en duda.
El vientre de tus mujeres
recordará cómo murieron mis hijos
¿ Dónde piensas esconderte,
quizás detrás de la carroza de Elías?
Pero tus caballos se agotarán
en algún momento
como se agotan los pozos
que dan a beber a tus tribus.
Contigo trajiste la muerte a esta casa,
has secado la raíz de mi olivo.
Hoy, hasta las palomas mansas
temen mirarse en tus ojos.

Daniel Montoly©
Dominicano
Paisano de las Antillas

Saladina Eugeamor: Epístola para una voz desconocida

2008-12-24T11:36:00.012-04:00

“…me haces llorar, inesperada voz que me llegas, y no sé de qué mundos, espacios, o latidos…

…me haces llorar y ya es tarde para hacerlo…

…me hace llorar esta orfandad, esos pasos suyos a una quimera, ése mármol que me hiere de cuando me tocara su mirar tan frío… al determinar su partida, desespera y abrupta…

Me hacen llorar, los tiempos venideros, un cúmulo de
soledades esperando atardeceres… y me hace llorar, mi último destino, para cuando deba irme a ese andén de los viajes eternos...y no estén sus ojos de tristeza humedecidos… su última mirada, a mis últimos suspiros…

...tal vez, no fui alfarera, obrera amanecida, y no
trabajé esa tierra de sus afloradas manos y descuidé
el amor que me fuera concedido… rasgué mi promesa de
amarle incondicionalmente y no fui ternura,
comprensión y entrega;
y fueron mis corazas los
rencores desatados, ante sus látigos de mis falencias…
la rabia de los días ante sus descuidos, y de mis ojos
amorosos, ya nada me quedaba...

...y herida en los tiempos, dejé de mirarle, y sus
cofres y los míos de nieblas se vistieron...

...y entonces los caminos, se fueron desviando, se
alejaron los sueños posados en la ventana, y nos
volvimos ausencia, congelados satines, verdugos y
victimarios. ..

...pero siempre hay culpas al cerrar los párpados, y
siempre somos, las mismas condenadas.. . nos castiga el
abandono, nos castiga el mundo, y hasta nosotras nos
lapidamos el alma…

...mientras ellos, OH, ellos, siguen libres volando
aventuras, encantados de magias jamás vislumbradas,
donde el erotismo embruja sus pasos y se dejan como
niños les acaricien pétalos hechizados…”

Saladina Eugeamor
Chilena

Tarjeta de Navidad

2008-12-22T18:59:00.006-04:00

2008-12-13T15:22:00.000-04:00

LETANÍA

Benditas las mujeres que protegen el fruto de su vientre

asumiendo la parábola de su belleza bajo un delantal,

aquellas que lavan su rostro con el manto de la rutina

y aprenden a alzar la voz , aunque sólo se tenga la voz.

Benditas las mujeres que arrastran la cruz de impuras

regando su futuro con lágrimas de ausencias

que encuentran purificación en el agua de cualquier río

y tejen amores dispersos en el manar del tiempo.

Benditas las mujeres que se enamoran,

las hechiceras de la noche,

las que comparten el fuego de las bodas del cuerpo

en la consagración de la piel.

Benditas las que gritan lo que el corazón profesa

las que escuchan y las que imponen su palabra

también las que callan su verdadera pasión

sobreviviendo como agua estancada y triste.

Benditas las que enfrentan el nido vacío

reviviendo cada noche el éxodo desde su origen.

Benditas las que son tormenta, río sin cauce,

a las que llaman locas, revoltosas,

liberadas, feministas,

y son capaces de atropellar al viento con una mirada

Benditas las hembras con fracturas y fragmentos

Benditas Nosotras. Matriz del universo.

http://www.linazeron.com

2007

Con peores dragones he lidiado
y ahora se venden como alfombras.

www.linazeron.com

Historias de Penélope: microcuentos

2008-12-09T19:06:00.022-04:00

Historias de Penélope III.

Llegó disfrazado de Ulises. Allí estaba Penélope esperándolo. Al verlo llegar así tan fresquecito, luego de tan larga espera, lo mató a golpes con un exótico jarrón propiedad de los anfitriones.

Los amigos e invitados tratan de explicarse todavía el desenlace. Por su parte los anfitriones lloran desconsolados por el jarrón.

II. Alas de sirenaSegún la mitología griega las sirenas son criaturas con alas de pájaro y cuerpo de mujer.
____________________
Al despertarme una mañana me descubrí las alas.
No eran de ángel. Eran de sirena. Una sirena confundida que no cantaba. Una sirena que tejía, que se creía Penélope y esperaba.

-----------------------

I. Teje mientras espera
Colocó la canasta sobre la arena. Recogió las alas, se sentó con dificultad sobre la roca. Acomodó la cola brillante. Tomó el largo pelo entre sus manos. Lo trenzó ceremoniosamente.
Atisbó atenta el horizonte. El sol, que apenas se levantaba de su larga noche de descanso, deslumbró sus ojos. A la vista sólo maderos de naufragios.

Recogió la canasta del suelo, ganchillo en mano, comenzó a tejer. Teje que teje pensaba en lo que no entendía: ¿porqué su garganta pedía un canto?,¿porqué tenía en su memoria la imagen de náufragos desesperados? Y pensó en Ulises, que no llegaba. Y ella esperaba, esperaba.

Hilda/ mayo/2008.

La Rogativa

2008-11-26T18:40:00.004-04:00

La Rogativa , originalmente cargada por Hilda Velez .
Esta foto la tomé frente al edificio #5 en el Viejo San Juan, edificio que está ubicado en un lugar privilegiado
donde todo el paisaje es poesía.

Veintitrés de noviembre

2008-11-22T22:27:00.016-04:00

Veintitrés de noviembre

Ese día de noviembre
en el hemisferio norte
se canceló el otoñoy se reabrió la primavera.
El Sol que fue el padrino
llegó primero.

Se apareció gozosocon la mañana recién nacidaentre sus brazos.

De regalo nos trajoun día muy claro
a quien prohibió vestir
su atuendo caluroso;
un cielo azul

y nubes espumosas.

A la lluvia,
que se asomó curiosa,

le ordenó que se marchara.Se colocó sonreído
a buen resguardo
tras una nube enormey desde allí fue el mejor testigo
. que alguien puede tenery que tuvimos.

La madrina fue la Tierra.Coqueta se vistió de verde.

Nos regaló

una enorme alfombra
decorada con cafetos florecidos,canarias amarillasy margaritas silvestres.

Los árboles también fueron testigos.

Como regalo, su sombray por acuerdo,
junto a otro invitado, el viento,hicieron de las ramas abanico,

y mantuvieron el ambiente fresco.
Volando bajo se unieronal séquito nupcial,

como oda a la alegría,

los pájaros cantando
su particular ave maría.

Junto a los pájaroslos demás testigos:

aquellos unidos por la sangre

y desde luego los amigos.

Testigos protagonistas
todos del momento en que,
agarrados de la mano,

rebosantes de alegría,

juramos sonriendo,

que desde ese día,

todos los días

y hasta el último día

rendiríamos homenaje

permanente a la alegría.

hilda/06/07

De Marcos Reyes Dávila: Nunca terminan los besos

2008-11-12T19:50:00.012-04:00

Para Papá Manuel, al iniciar su viaje.
.............por el amor

Nunca terminan los besos

No sé de dónde vienen, papá
Ni sé por qué son tantos

¿Recuerdas que te decía que tenía
un número imposible de besos para ti?
A veces los querías
Y a veces no los querías
Vienen desde entonces como las hojas
que caen en temporada en las arboledas
Como en la película de Zhivago
vienen con música de mandolinas.
Vienen como esas bandadas de pájaros
en el mar del cabo rojo
en la neblina de los campos
o en el viejo lago de Cidra
Vienen como el largo tren de ese viento que no termina

¿Y por qué no terminan mis besos para ti?
te pregunté
Te preguntaba
Empezaron aquella mañana en que te vi tirado sobre el piso
sin poder levantarte
y con ojos de niño asustado me miraste

Empezaron como un soplido de viento a llegarme los besos
no sé de dónde
ni sé por qué son tantos
No sé si vienen de Martí y Betances
o de la calle de caña de la palma
No sé si germinan por los papeles de tu escritorio
o bajo las sillas del bufete donde buceaba
si llegan con las migas del pan de agua
si saltan como peces de las brazadas
que me enseñaste
del cariño de tu silbo
de la paz imperturbable de tus siestas
o de tu trajinar
como unicornio en camiseta por la casa

Los besos que me llegan para ti
son acoginados y verdes
como el horizonte de tu paz
Son amapola anaranjada
puñaditos de lluvia
juguetitos de nubes
tornillitos de algodón,
clavitos de menta
Magos como aquellas pelotitas de azogue
como canicas de hule

Vienen de atrás
pasan por mí
y te persiguen
como una manada de caballitos de feria
te rodean como un gusano mecánico
porque fuiste siempre mi rey
mi mandarín

Los besos que yo tengo para ti papá
vienen de tan lejos
tan lejos como siglos
Pasaron por todos los caminos de Santiago,
por tu Jerusalem,
y por tu Meca,
Vienen lo mismo de Abraham
que desde el camino del Inca,
y la ruta de la seda
Son pedazos de coral
de la peña serrana
del tabacal de Carlos
la risa de Sinda
la tienda de dulces de Julio
o de las flores amarillas de José Arcadio
Algunos tienen pedacitos de fresa
otros escarcha de limón
otros traen una franja roja de arcoiris
un unicornio azul
una rosa amarilla
una casa verde
y llegan para ti como una lluvia de salvavidas
no sé si para salvarte
o si son para salvarme

No fuiste ni león
ni trapecista
ni payaso
pero abrías y abres las carpas de los circos
Fuiste el tanteo y la cautela
pero en tu pecho se erguía inexpugnable
la certeza y placidez de los abrazos
Eras y eres seguro y constante
como la hora del reló
y como los astros del cielo
Brillabas en el cielo de mi infancia
como brillas ahora
en el cinturón de aquel orión
Estrella de reyes que eres
que siempre fuiste, papá
¡El primero de mis reyes magos!

Marcos Reyes Dávila
12 de noviembre de 2008

Rosa de la casa

2008-11-07T12:56:00.003-04:00

Publicar entrada

Rosa de la casa, originalmente cargada por Hilda Velez.

Claveles rosados para el pecho

2008-11-04T13:02:00.006-04:00

Nubes de tormenta

2008-11-04T13:01:00.003-04:00

Nubes de tormenta, originalmente cargada por Hilda Velez.

Y llovió torrencialmente, luego el sol salió para asegurarse que la lluvia hubiera limpiado bien el cielo.

Monik Matchornicova

2008-11-01T16:15:00.000-04:00

inspirado por esta hermosa
"Nostalgia de Los Andes" de Roberto Mamani Mamani
saludos y hermoso fín de semana,
Matchornicova

Cadenas

"Nostalgia de Los Andes" de Roberto Mamani Mamani

Cadenas

apuntando el cielo
que tajan el aire como una espada
y separan tiempo , en el mismo tiempo.

Plata blanca orgullosa
de silencio, donde el sol y la luna
tienen su alcoba. Cordillera-Andes

raíz de historia, libro de risa. Volantín
que danza cerca de tu vientre
cuando el Hombre-Niño... cuando

es Domingo , o jueves-trueno; Cadenas
-pulso del clima, oración del alba
y canto nocturno, sal de otros siglos

donde los Dioses hablan bajito,
de un mañana,
... de la esperanza .

Matchornicova
Noviembre 2008
Austria

www.myspace.com/kovaluisa
http://matchornicova.webcindario.com
http://islainfinita.altervista.org/mio/page7/page7.html
http://www.megaone.com/cantoria/sopranos/matchornicova.htm
http://www.escritores.cl/paginas/monik.htm
http://www.lacoctelera.com/poesiasubterranea/categoria/matchornicova

Atardece nublado

2008-10-16T19:12:00.006-04:00

Cuestión de definición

2008-10-09T18:36:00.013-04:00

Cuestión de definición

Cuando escuchamos la palabra "home" la traducimos automáticamente como "hogar".
En inglés la palabra, por definición y por uso, tiene una carga emotiva intensa y se vincula tanto al principio de la vida como al final. En esa lengua, "home " ("hogar") es por igual el punto de partida como el punto de regreso, un lugar amado donde se derivan y a hacia donde derivan los afectos. Es el lugar que brinda comodidad, seguridad y descanso, es el corazón de algo.

Me gusta esa definición. Es un concepto en movimiento que contiene el pasado y el futuro, el principio y el final. Es el lugar primero, el de origen y luego es el lugar al que llegaremos: es la cuna y la tumba. En ese sentido supera al concepto "hogar", "lugar del fuego", "lugar donde se vive" de nuestra lengua. No encuentro, al menos en los diccionarios de la lengua española consultados, que la palabra "hogar "tenga algo que ver con los regresos. De manera que nuestro hogar está donde esté el fuego, donde se cocine el alimento y donde residamos. Los afectos quedan fuera. Esto hace fácil tener un "hogar". No es tan sencillo tener un "home".

Lo bueno del asunto es que nosotros cuando usamos la palabra "hogar" le damos ese mismo significado que tiene en la lengua inglesa y le agregamos también esa característica de movimiento que le niega el diccionario : es el lugar de origen, es donde estamos cómodos, es donde están los afectos, es el lugar al que queremos volver. Es donde se enciende el fuego y donde se apaga. Es la casa amplia y larga que empieza con la madre y el padre y los hermanos y los tíos y todos los vecinos y los demás y se mueve sigilosa a la casa donde el amor nos hará el milagro de los hijos, donde seremos esposos y esposas, amantes o compañeros, lo que sea y estará dondequiera que estemos mientras exista en nuestro corazón.

El hogar no lo define el diccionario. La palabra se acomoda a la vida y la vida se acomoda a si misma.

Hilda/2006

Mis margaritas africanas

2008-09-05T11:22:00.004-04:00

Everardo Torres González

2008-09-03T18:05:00.000-04:00

Mi amigo "cantapoeta" Everardo Torres González, desde "Canto poético" nos brinda su poesia.

Nació el 29 de septiembre de 1956 en la ciudad de Durango, Dgo., México.

Músico y poeta. Cuenta con tres publicaciones individuales, dos de ellas, "Catavento" y "El amor es un suplicio itinerante" en español y portugués, editadas por Fernando Pérez Pozas, en Pontevedra, España. Una más, "En un viento de mar"editada por el Instituto Municipal del Arte y la Cultura de Durango.

Parte de su obra ha sido publicada en antologías y revistas de Brasil, Argentina
y México.

Entonces

Entonces... un pájaro posó su sombra,
y tus labios semejaron una tarde
de noviembre - rojo tenue entre nubes
y viento-
pinceladas que besan el manto
del ocaso.

Y cayeron las gotas de la rosa
sobre la tierra trémula..

Sobre la cúspide de un sueño
recostaron la frescura y sembraron
humedad entre la sed del rojo tenue.

Y esparcieron caricias como lluvia,
en la sombra de un pájaro y el tremor
de tus labios,

en las letras que nombran
la piel y la garganta que ahoga
un suspiro en noviembre;

un suspiro en las alas que ventean
mariposas,
en la noche afrutada con silencios
y prisa.

y cayeron las sombras en los cuerpos
de niebla, en los desnudos besos,
en los cálidos vientres.

Entonces... un pájaro posó su sombra,
sobre las alamedas de tu río,
de tus peces, de los aleros rojos
como sol de noviembre.

______________

Canta...

Cántame un soul
cuando la tarde
de roja camisa se despliegue.

Mi cuerpo,
-en último murmullo-
se vestirá¡ de tierra;
de húmeda nostalgia
se llenará los ojos.

Y deslizándose en las cuerdas
de tu guitarra negra
conversará en las plumas
de siete colibríes.

Retomará la mano de trigo
y madreselvas.

En un barco de nubes
navegará despacio,
con el sol de tu voz
entre las vértebras.

Con ceniza en el pelo
y las notas de un soul
-como remeros-
acompasando el tiempo
de partida,
abrazará el silencio.

Canta...
cántame un soul,
que me cierre los párpados.

____________

Nosotros

Nuestras canciones son otras,
otras son las lágrimas
que mordemos y la sonrisa que libera
nuestra tarde.

Otra nuestra noche y el encuentro
de las respiraciones.

Son otros los peces del canasto
que alimenta nuestros sueños
y las nubes que sombrean nuestra lluvia.

Otras son las manos que cerramos
hasta sangrar los puños de la rabia
y acometer el espejo que mutila
el camino de futuro.

Nuestro techo, pan... nuestro mañana,
son otra dimensión que no se alcanza
a mirar desde las alas indecisas,
desde el bronceado de la piel ociosa.

Desde los lentes de sol y los sorbos pausados
de Buchannans.

Otra es nuestra forma de amar,
de atar los labios - en el sencillo
impulso de existir sin límite-

Nuestros yates son de papel
y nuestro mar de lluvia...

Nosotros somos patria, vuelo;
ave que pulsa el porvenir que
ya no espera...

_______________

A cuenta del amor
la mar se agita,
y se vierte en la sal
de las estrellas.

__________________

¿Amor?

Amor,¿Quién te tuviera?
atado a la quietud,
a la noche,
al silencio de arena.

A la sombra de un viernes
encendido con lunas,
con rescoldos del cuerpo
apagándose apenas.

Al otoño que asoma
girasoles y yerba.

A la boca de un cántaro,
al canto de sirena,
al vaivén de un velero
-que el cuerpo balancea-

En la noche desnuda...

Amor,¿ quién te tuviera?

_________

No me conocen

El viento de ti
no me conoce
ni me conoce el oscuro
cielo que nos mira
ni la luna al final de la banqueta
ni los arpegios de las aves
ni siquiera el aroma de tu sándalo
ni la tristeza de los aretes.

No me conoce el río
ni los copos de nieve
diluyéndose.

No me conocen las puertas de tu cuerpo
ni el arlequín que asoma a tus espaldas
ni el letrero que prohibe prohibir
en la pared de los silencios estruendosos.

Ni la cuerda de esparto
atada al puerto para amarrar la luna.

No me conoce el banco del andén
ni la primera plana de los diarios
ni el arenal
ni el amarillo pétalo que abandona
su cáliz.

Soy una máscara montada
en otra máscara
una sombra oculta
anocheciendo las miradas.

Soy la caricia de los ausentes
labios.

Una gota perdida
en el cristal...
en el blanco bajel que boga
sin retorno.

_____________

Vienes

Vienes envuelta en la nostalgia,
sombra de rosas, aroma de silencios;
en un corcel de lava y girasoles,
dibujando la noche en las pupilas
en donde fluye la magia de Eva
y el viento del manzano fluye,
bajo la piel, bajo las huellas
de arenal y cardos...

Vienes envuelta en el polvo del otoño
hasta la desmemoria de mis manos,
como un soplo de octubre, redimido
y lánguido, como ala de poeta
en un madero náufrago.

Vienes en la alforja de sueños
que se guardan de amar lo más amado,
ondulando en la mar, en tu ser ondulando.

En el alero rojo que se viste de campo,
de caricia silvestre, de sol sacrificado
con un cerco de nubes en la tarde de un sábado.

Vienes de la tormenta, vestida de relámpagos
_____________

Sobre las altas yerbas

2008-08-09T12:18:00.000-04:00

Sobre las altas yerbas
Por: Magaly Quiñones

A la Ceiba de Ponce

Ese árbol hembra siempre ha estado ahí,
con su corteza limpia,
con su copa tendida a ras del aire,
con sus caderas curvas saltando sobre el suelo.

Porque no es un árbol más, fíjese bien,
no hay falda de montaña
ni tejado ni seto que la cubra
y además, trae un aire sereno y circunspecto
como si siempre hubiera estado ahí,
por encima del hombro, por encima del viento.

Dicen que es la mansión de Atabey,
que en su tronco, en su fronda,
hay casa para todos,
el lagarto, la hormiga, la araña, la bromelia,
el breve colibrí...,
y cuentan que al principio de los tiempos
de su cuerpo pendía la faz del firmamento.

Esa inmensa, magnífica montura
donde los niños sin caballo juegan,
esas monumentales coyunturas
donde el anciano halla reposo
y el cansado hila un rezo,
es la ceiba que vive desde siempre
en el umbral vidrioso de este pueblo.

La ceiba americana, la prodigiosa ceiba
que, como un acto de misericordia,
supera las fatigas de la noche,
conversa con las islas de la sombra
y en el vaso sureño del recuerdo
desborda los cuadernos de mi infancia.
La ceiba que se yergue como sombra liviana
sobre las altas yerbas.

Domar las palabras

2008-08-08T18:40:00.013-04:00

Rescate esta "entrada del viejo blog" porque es una forma apropiada de expresar y compartir lo que pienso sobre el uso del lenguaje. Espero les guste.

Foto: El abrazo de la palabra. Desconozco el autor, pero si llegara a su conocimiento el uso de esta imagen y su uso estuviera reservado, debo decirle que es perfecta para lo que pretendo decir en este escrito y que su permiso para usarla me es indispensable.

Tengo la costumbre de saludar cada mañana con amor y alegría. Hay días, los menos, en que la boca no quiere pronunciar el saludo ni la mano escribirlo. Pero es bueno para el alma dejar que el afecto inunde las palabras, aún cuando otras emociones manden a la contención y pretendan silenciarnos. Ellas, esas emociones, tienen vocación de enredo. Nos tapan la luz y silencian el paisaje, nos dejan la piel ardiendo como piara, pero no para el amor, sino para la guerra.

Vale el esfuerzo de modificarlas con el lenguaje. Un lenguaje que, armado con las palabras del amor las tome de las riendas, las someta y las coloque donde no obstruyan la felicidad. Eso ayudará a ponernos al resguardo de sus vientos y a empujarnos nosotros mismos: por lo que somos, lo que fuimos, lo que seremos. No dejemos que esas emociones dañinas y traicioneras nos arrebaten la esperanza. Quitémosle el poder de convertirnos en mar sin horizonte, en vela sin pabilo.

Debemos recordar que no somos nosotros de esas velas recientes que se consumen en ocho horas sin dejar rastro. Fuimos conformados con la mejor cera, la que se derrite con el calor intenso sin consumirse y que cuando se enfría recupera su consistencia. Esa nos ofrece la oportunidad de reconfigurarnos, darnos forma. Y así, con pabilo erguido y bien sostenido encendernos y perdurar.

Hilda2006

P1020740

2008-07-24T17:48:00.002-04:00

P1020740, originalmente cargada por aleixseu.

Miren que belleza, esta foto es una poesía. Gracias a Aleixseu por compartirla.