lunes, 13 de diciembre de 2010

Acá, entre majas

Acá, entre majas

       Entró  apenas abrieron  la galería. A esa hora existían pocas posibilidades  de encontrarlo.   No deseaba verlo, pero el catálogo del Museo anunciaba que la exposición   incluiría esta vez  la que el pintor consideraba su obra más preciada: la "Maja azul". "El sueño de una vida plasmado en el lienzo", añadía.  La  curiosidad  junto a un sentimiento de íntima satisfacción terminaron irremediablemente por convencerla y allí estaba.
      
       Con el anuncio en el catalogo llegaron los recuerdos.   Primero, España, el Museo del Prado, la maja desnuda de Goya.  El éxtasis, la fascinación frente a la pintura, la agradable sensación de su barba sobre su nuca..."se parece a ti" ..."te pintaré desnuda".

        Trató durante mucho tiempo.  No resultó buena posando.  No lograba quedarse quieta.   Entonces se le ocurrió  usar una fotografía.   Las largas sesiones en casi toda posición imaginable resultaron en cientos de  fotos.  Luego los bocetos, uno tras otro....descartados.   Ninguno suficientemente bueno.  

        Una brisa leve roza su pelo.  Está parada bajo el aire acondicionado.  Esa brisa la carga suavemente hasta Nueva York.  El museo Metropolitano de Arte Moderno. Allí   "El nacimiento de Venus",  la maja de Cavalier. Una imagen perfecta: la  mujer que descansa plácidamente sobre el mar azul;  el pelo flameante, la tez blanca, el brazo cubriendo los ojos.  Recuerda que la abrazó con la misma pasión que años antes frente a la pintura de Goya.  "Es como si hubieras sido su modelo..." dijo suavemente en su nuca.  Con la pintura  grabada en sus ojos como una visión regresó obsesivamente a la idea del retrato.  Nuevas sesiones de fotografía, nuevos bocetos, largos días de entrega angustiosa a una pintura que parecía no estar destinada a su pincel.

       Ahora le llega también el recuerdo de la ruptura.  El dolor de perderlo, la desesperación, la propia obsesión por su regreso.  Toda una vida de amor terminada en una noche, un adiós sin esperanzas. 

             Depuso sus recuerdos.  Se desplazó despacio hacía la sala de exposición.   Miró atentamente hacía todos lados.   Las otras pinturas salieron a su paso.  Disfrutó cada una.  Quería llegar con naturalidad hasta la Maja.  Eso le ayudaba a contener o al menos disimular su emoción.

      Al fin. Allí estaba.  Indescriptible.  La mujer desnuda flotaba sobre un lecho azul lleno de  elementos tomados de Goya, Cavalier, Giovanni,  perfectamente armonizados con ese su modo tan personal de representar la imagen.  Lleno de detalles, como un poema.  La  cabeza ligeramente arqueada y girada hacia la izquierda, la larga cabellera negra  como bandera, la piel trigueña, los pequeños senos, las caderas estrechas, los ojos pequeños  de párpados hinchados en un rostro de boca carnosa.  
      
         Se estremeció.  El cristal del cuadro le devolvió su propio reflejo.  Cutis  blanco,  pelo rojo,  ojos grandes, labios delgados,  amplio pecho.  Una dolorosa sensación de haber sido nuevamente traicionada se apoderó de ella. 

          Se hubiera entregado al llanto  pero otro recuerdo se sobrepuso a los anteriores y la  regresó a  la segunda vez que vió la "Maja desnuda".    Esta vez en el Louvre de París, la exposición itinerante de Goya.  Su compañero de entonces, fotógrafo profesional, un verdadero artista del lente,  abrazándola  emocionado por la espalda, le susurró, muy bajo, en la oreja: "se parece a ti..... te fotografiaré desnuda...."

          Nunca comprendió su rotunda negativa.

          Sonrió.  Celebró junto a otros espectadores la belleza del cuadro.  Se alejó pensando  que entre hombres y mujeres no hay verdadera intimidad,  que  para los hombres toda mujer desnuda es una maja.  Y todas creemos de verdad ser para ellos, la maja desnuda.


Hilda/ junio 2007.

sábado, 30 de octubre de 2010

El jangueo

         La cabeza jangeaba* todas las mañanas  con el hombro izquierdo que dormía a su lado.   El cuerpo se movía entero de izquierda a derecha.  La pierna izquierda, una coqueta empedernida, aprovechaba la coyuntura para echarse campechana sobre la correspondiente pierna.   La mano izquierda,  celosa como es,  se colocaba juguetona sobre la cintura y con sus cinco deditos cosquilleaba suavemente el borde derecho del susodicho.     
           Eso cada mañana a las seis en punto, después del café. 
            Ya no janguean.  Ahora la cabeza reposa sobre su almohada mirando al techo. La pierna izquierda se aburre al lado de su derecha y de vez en cuando le da un empujoncito. 
              La mano izquierda ya no encuentra nada que acariciar.  Por eso se junta con su mano derecha y se colocan  ambas bajo la propia cabeza.  Desde allí se dedican a quejarse de que en esa posición les dará calambre.  

Hilda
2010

*jangueo: palabra que usan los jóvenes en Puerto Rico para referirse a  juntarse  para pasarlo bien.


jueves, 28 de octubre de 2010

Exilio

Las palabras, 
marcharon al exilio .

No roza   ya su murmullo
apalabrado de pasado
el cansado instante del presente.

Exhausta de vacío
 enmudeció  la boca.

Depuesta la voz, se cerró el libro.

Queda el silencio, un  hoyo negro
una hoja muerta, una sombra
un desencuentro

El  silencio que  conduce hacía la nada. 

Hilda
2009.

domingo, 1 de agosto de 2010

Adios Lolita

Lolita Lebrón

 
    Te  fuiste Lolita.
         Abanderada.
     La patria gesta 
         aún su  parto del mañana.
   Cuando llegue el momento
          estarás ahí con tus  manos  
   de partera.
         Tu voz de viento
dirá entonces, como ahora 
         como siempre,
     Compañera Lolita, presente.
                                       
       Hoy 1 de agosto de 2010 se nos fue Lolita. Descanse en paz
quien vivió la más plena de las vidas, la que ya no morirá.

martes, 22 de junio de 2010

De Marcos Reyes Dávila

Saramago

José Saramago
hijo de campesinos
Acaso al irte
no abrazaste árboles como tu abuelo
ni tampoco el mar
Imagino que abrazarías
los volcanes de Lanzarote
  --a cuyos pies viviste
por erguidos
por rectos
por conspicuos 

Por oponerse al viento y torcerlo 
Por darle 
   sobre todo
un codazo eterno
a la soberbia del cielo 

Y acaso también
por el horizonte inmenso
del mar de tus deslumbramientos
ese mar de tus miradas lejanas
a donde te dejaste llevar
con los pies desnudos de agua
después de haberte hecho palabra
pura palabra de campanas
soplada con tu magia al viento
al viento de los encumbramientos



José de Saramago...
hijo de campesinos.



Marcos Reyes Dávila
junio/2010

sábado, 12 de junio de 2010

La cuarta visita

                                                               Yo quisiera ser llorando
                                                               el hortelano
                                                               de la tierra que hoy pisas
                                                               y estercolas
                                                               compañero del alma
                                                               tan temprano..
                                                                                        Miguel Hernández
 
1.
Anoche soñé con Adal.  Reviví el momento en que el viejo muro de ladrillo se derrumbó sobre él. También soñé con los otros, su madre y sus hermanos, quienes azorados, desesperados e  incrédulos quedaron paraditos al  otro lado del muro, justo en el lado de la vida.  De ese lado los dejó Adal, con  sus barrigas  y  rodillas prominentes, con su a-penas vida a penas de muerte.  También  me dejó a mí. 

         A los siete años, triste  y enojada, lamenté por igual la partida del amigo y la pérdida del muro de nuestros juegos.  Esa fue la primera vez, según recuerdo,  que la muerte me dejó en éste, el lado de la vida. 
              
2. Una tarde, luego de varios meses de ausencia, regresé al barrio de mi niñez.  Allí reencontré a la más querida amiga.  Sentada en la misma roca en que nos sentábamos de niñas, me dijo en voz baja y triste "ya no quiero vivir".  A los catorce años, con su vientre recrecido y las rodillas escondidas en la evidente hinchazón de sus piernas, mi amiga, la entrañable, la extrañada,  me anunciaba la falta de sentido de su vida. 

         En broma, por incrédula,  le aconsejé  disponer  de sí  con el mismo veneno con el que nuestros padres se deshacen de los ratones.  Le dije que lo bebiera con leche para que no le supiera tan amargo. "Bueno mejor con agua", corregí, recordando que la leche era un lujo en su vida, y cuando la había era sólo para quitarle lo puya al ralo café de sus mañanas.  Mi broma la devolvió con  llanto.  Un llanto suave, sin sollozos, calladito.  Comprendí que hablaba en serio.   Arrepentida la abracé.  Le dije cuánto la amaba ....  

         La mañana siguiente me despertó mi tío.  Con voz entrecortada por la emoción dijo: "Sol --la de los rayos de luz en el nombre--  se suicidó.  Tomó veneno para ratas con un vaso de agua.".  Cuenta su hermana   que comenzó a retorcerse de dolor y a vomitar sangre. Llegó viva al hospitalillo del barrio.  Allí la recibió una enfermera desvelada  que se ocupó  de hacer con ella  el inventario de lo inexistente. No tenían con qué salvarle la vida, sólo una  ambulancia  vieja y trotona  en la que la trasladaron al Hospital de Distrito, luego de localizar, borracho, al  conductor, “Pobrecita”, añadió mi tío, “nadie sabe quién es el papá de su bebé”.  Lloré amargamente, por amor, por remordimiento.  Ésta fue la segunda vez que la muerte me dejó, confundida,  del mismo lado de la vida.
       Sol me visitó cada noche durante muchos años.   Jugábamos a que estaba viva o a que estaba muerta. Era un sueño tan real que muchas veces  lo soñé despierta.

       3. Una tarde me quedé a solas con Gloria.  Me pidió que me acostara a su lado y la abrazara.  A  la amiga robusta, alegre, decidida y coqueta la esperaba  la muerte tal como dice  Miguel Hernández --enamorada-- y se comportaba la vida, también a lo Miguel Hernández --desatenta.  Una lenta y dolorosa enfermedad se apoderó de su  cuerpo  al que  le tomó todo menos los huesos y el pellejo.  Le dejó  intacta la hermosura de su rostro junto a las ganas de amar y ser amada.  También la lucídez para verse morir.
         Cuidar de  Gloria me enseñó la gloria de cuidar.  Para ella  inventé inversosímiles cuentos  mientras  masajeaba  sus pies con olorosas cremas cuyo olor cosquillea  mi  nariz cada vez que pienso en ella.      
       Esa tarde a la que aludo me acosté a su lado y, abrazándola  le susurré  al oído ¿volverás de la muerte si es posible?  ¿me contarás si Dios existe? ¿me dirás cómo se siente estar muerta?  Asintió con mirada cómplice e hicimos un pacto de amigas a punto de perderse.  Junto a Gloria, con toda su vida en ella, pude llorar su muerte.
         
           La tarde en que le permitieron morir  estuve ocupada salvando mi propia vida.   En  el momento exacto en que apagaron el respirador que durante más de un año permitió a los médicos  declararla viva,  trataba yo de sobrevivir a  un propio e intenso dolor.  No estuve allí para verla ir.....  y me quedé, muy sola, de cuerpo presente, otra vez justo al otro lado de la muerte.
        
***
          Gloria se fue tranquila.  No ha vuelto.   No sé si es  porque la muerte  es absoluta y eterna o si se retrasa  para disfrutar de mi impaciencia.   Pero, cabe decir y esto es muy cierto, que desde hace un tiempo me visita una mujer desconocida cuyo rostro no alcanzo a ver,  que se hace visible por momentos y se mueve con sigilo. Se ocupa de encender y apagar, de abrir y de cerrar.  Y no molesta.
   
          Todo esto lo cuento para que vean que son cuatro las veces en que la muerte me dejó de este lado, el mismo lado de la vida.

Hilda/2006

De Josemanuel Maldonado: A Miguel Hernández



"No sabéis lo que es un hombre,
sangrando y roto, en un cepo."
Marcos Ana.

Recién nací cuando morías

cuánta sangre derramada
cuantas lágrimas perdidas
que no abonaron la tierra

tanto puñal desgajado
entre los árboles azules

cuántas galeras del alma
a punta de crucifijo

tanta mar y tanta tierra de por medio
contra el vínculo del beso
y la ondeante plenitud del abrazo

hora es de que cante el gallo
al embrollo mugriento
de la nueva camisa vieja
a fuerza de amordazar los sueños
y sepultarlos en el olvido.

Ni sol, ni águila ni corona
somos del Pueblo Viento
pueblo andariego en camino

nube blanca y peregrina
pan y cebolla del ancho campo
comisario de artesana identidad
y desmentir libertario

aún brama el céfiro
en los cañones de la cordillera
donde acecha la tiniebla

que se cubra de verdad la mirada.

Por el juez Garzón
Mayo 2010. 
En Aguadilla de Puerto Rico.

domingo, 16 de mayo de 2010

Me reconoces



Estoy en ti 
  a toda hora
  en todas partes.
En el ir y venir infinito
de las olas,
en la blancura de su espuma,
en el azul del cielo,
en a hoja que cae silenciosa,
en la nube que se desplaza
tranquila  por el cielo.

Lo sabes.
Me reconoces en el  pájaro
que construye el nido,
en las palomas que van y vienen
 a comer de tu mano,
en  la mujer
 vestida de naranja
que  pasa por tu lado,
 en la sonrisa del niño
que se baña  en Ballajá,
 en la chiringa  mariposa
 que  vuela sobre el Morro.

Me reconoces

en los caprichosos
 diseños de las nubes,
en las grietas  de los adoquines.
   en el sonido
 de la gota cayendo,
 en el canto de la fuente,
en la lluvia fina

y persistente.

Me reconoces
  en el olor de los manjares
  que prepararas
  
  En el olor del vino,
en el queso fundido
 que degustas.
En los tallarines con queso,
en el arroz blanco,
en las habichuelas.
En la loza, en las tazas,
en las copas.
Y en ese ramo de flores
que colocas en la mesa.

 Me ves, me oyes me sientes,
en la piel que tocas,
en los labios que besas.
En el gesto
de amor con que comienzas
en el gesto de amor
con que terminas.
Es que estoy en tus  sábanas
y en tus sueños.....
 tan cerca...
que no puedes
soñar tus sueños sin tocarme.

Hilda/18/09/2006

sábado, 10 de abril de 2010

Premio Kreativ Blogger

Mi amiga Siluz me otorgó este premio, que entiendo es muy codiciado entre los bloggeros.  Ella lo recibió  con esta introducción No por malagradecida, sino por absoluta y totalmente despistada, dejé “para después” recoger y repartir uno de los premios mas codiciados entre la comunidad blogera: el Kreativ Blogger, de parte de laMari, una de mis admiradas y queridas “Inefables” Aunque, ahora que lo recuerdo... el retraso me lo provocó el dolor de cabeza de tener que seleccionar a 7 personas a quienes pasarle el premio… El otro dolor de cabeza es cumplir con el requisito de revelar 7 cosas que me desnuden.  Espero que los 7 recipientes pasen por el mismo “dolor de cabeza” que yo”.  
 A  Siluz  el premio no le dió un dolor de cabeza.........
"Cassiopeia se equivoca.  No me ha dado un dolor de cabeza al entregarme este premio.  Me ha dado 2 veces 7 dolores de cabeza:  hacer 7 confesiones y escoger 7 blogs  a quien pasárselo.  Tarea difícil. 
Pero le doy las gracias 7 veces 7.  
Pues me ha dado una alegría a la séptima potencia. "
Bueno, pues yo lo recibo de buen grado y le agradezco pero también llevo un mes dandóle largas. Lo más difícil son las siete confesiones:  las de Siluz parecen las mías porque empecé a guiar a los 54 años, reniego de mi naturaleza depredadora,  no salgo a la calle sin pantallas y detesto las peleas de gallo, las corridas de toros  y cosas por el estilo. Como ella confesó antes que yo tendré que ingeniarmélas con otros siete detalles.


Siete "cosas" sobre mi ¿que no sepan?. 

1.   Soy zurda , de pie, mano  y ojo. Para colmo de tendencia izquierdista.
2.   En lo que no me aplica lo de la izquierda  es en el amor.  En en eso siempre he ido por la derecha.
3.   Tengo los pies pequeños. En la China anterior a Mao  hubieran sido el deleite de los mandarines.
4.   Me gustan mis ojos . Me empezaron a gustar el día en que los ví en el rostro de mi niña.
5.   Me gusta  conversar con mis hijos.  Me abren las ventanas al futuro.
6.   No tengo nietos.  Espero ansiosa el día en que abrace al primero. 
7.   Me gusta comer dulces de repostería, sustituyo  comidas completas  por  pastelillos o un buen bizcocho (paster o torta).

  Le paso esta encomienda a siete de los blogs que sigo, siete lugares donde me siento a gusto.


Celindas Amarillas
  "Cuando la vida se mira de frente, se escucha y sueña con flor amarilla. Cuando el color es un recuerdo y el verso una esperanza, ¿dónde queda el Poema? ¿Dónde la imagen que nos trae la Palabra? Porque todos los sueños tienen su lugar, existe el Arte"

http://celindasamarillas.blogspot.com/Celindas amarillas

Rastros y fotos
:son estas fotos de aficionados: mías, de mi familia y amigos, referentes a lugares del Perú y de otros lugares del mundo (incluye videos) 

http://elblogderegina2.blogspot.com/Rastros y fotos

Silvia Loustau 
  Poemas - Narrativa - Ensayos - Cine - Concursos - Libros 
http://silvialoustau.blogspot.com/Silvia Loustou

"ÓLEOS SOBRE LIENZOS DAN COLOR A MI VIDA"
CHARO SANCHEZ
         Las hermosas pinturas de Charo...para el ojo, para el corazón...

http://oleossobrelienzosdancolramivida.blogspot.com/%20Oleos sobre lienzos dan color a mi vida

Senda
    .. la poesía de Lady .....apalabrada.
http://ladylopez954.blogspot.com/ Senda

Sonia G. Figueras
       ...Soy ...Siento ...Amo 
http://soniacautiva.blogspot.com/ Sonia G. Figueras

Los cuentos de Marisol.
"Espero que esta catarata de palabras mías logre llegar hasta tu corazón."
http://loscuentosdemarisol.blogspot.com/ Los cuentos de Marisol

lunes, 29 de marzo de 2010

Juan Antonio Corretjer: Día antes

Jugábamos a recrear el mundo.
Hacíamos pichinchas, illimanis, aconcaguas,
paranás, moctezumas, incas, caupolicanes.
Juguetes para niños:
cibucos y loarinas,
guilartes, asomantes, maravillas.
Piedras preciosas:
luquillos lapislázulis,
hechizadas pargueras nocturnales,
amonas de esmeralda y oro.
Un vieques nada más,
color de grito.
Un mar: lo hice a solas para ti,
con una barca que fuese una magnolia.
Y muchos peces de colores.
Última hora:
puse en él unas rocas
negras para que se hiciese la espuma.
En el fondo, con hilos de mis venas,
cosí el coral.
Alzaste tú los ojos.
Y en el espacio superior, vacío,
fulgió el azul.


Pero volvió a ocurrir.
Se robaron el mundo, las formas, el color.
Sembraron la moneda.
Rebanaron la tierra.
Partieron el mar.
Hirieron los montes y raptaron las islas.
Paraíso ¡te falta su habitante verdadero!
Para que nazca el que te merece
construiremos ¡oh espanto! la guerra,
haremos ¡oh gloria! el combate.
¡Hijo del fuego y el amor, ¡¡lucha!!
—Tu herencia es el paraíso—.

Juan Antonio Corretjer
Poeta Puertorriqueño

El patio de mi casa

El patio de mi casa
"El patio de mi casa es particular, se moja si llueve como los demás..."  así dice la canción y así de particular es mi patio.

viernes, 26 de marzo de 2010

Para reflexionar

DECLARACIONES DE CHICO BUARQUE. MINISTRO DE EDUCACIÓN DE BRASIL..


No todos los días un brasileño les da una buena y educadísima bofetada a los estadounidenses. Durante un debate en una universidad de Estados Unidos, le preguntaron al ex gobernador del Distrito Federal y actual Ministro de Educación de Brasil, CRISTOVÃO 'CHICO' BUARQUE, qué pensaba sobre la internacionalización de la Amazonia. Un estadounidense en las Naciones Unidas introdujo su pregunta, diciendo que esperaba la respuesta de un humanista y no de un brasileño. Ésta fue la respuesta del Sr. Cristóvão Buarque:
"Realmente, como brasileño, sólo hablaría en contra de la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no cuiden debidamente ese patrimonio, él es nuestro. Como humanista, sintiendo el riesgo de la degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás, que es de suma importancia para la humanidad. Si la Amazonia, desde una ética humanista, debe ser internacionalizada, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero. El petróleo es tan importante para el bienestar de la humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. A pesar de eso, los dueños de las reservas creen tener el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo y subir o no su precio. De la misma forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Si la Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, no se debería quemar solamente por la voluntad de un dueño o de un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales. No podemos permitir que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros en la voluptuosidad de la especulación.


También, antes que la Amazonia, me gustaría ver la internacionalización de los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer solo a Francia. Cada museo del mundo es el guardián de las piezas más bellas producidas por el genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, como es el patrimonio natural amazónico, sea manipulado y destruido por el sólo placer de un propietario o de un país. No hace mucho tiempo, un millonario japonés decidió enterrar, junto con él, un cuadro de un gran maestro. Por el contrario, ese cuadro tendría que haber sido internacionalizado. Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Foro Del Milenio, pero algunos presidentes de países tuvieron dificultades para participar, debido a situaciones desagradables surgidas en la frontera de los EE.UU. Por eso, creo que Nueva York, como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada. Por lo menos Manhatan debería pertenecer a toda la humanidad. De la misma forma que París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia... cada ciudad, con su belleza específica, su historia del mundo, debería pertenecer al mundo entero. Si EEUU quiere internacionalizar la Amazonia, para no correr el riesgo de dejarla en manos de los brasileños,internacionalicemos todos los arsenales nucleares. Basta pensar que ellos ya demostraron que son capaces de usar esas armas, provocando una destrucción miles de veces mayor que las lamentables quemas realizadas en los bosques de Brasil.

En sus discursos, los actuales candidatos a la presidencia de los Estados Unidos han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo a cambio de la deuda. Comencemos usando esa deuda para garantizar que cada niño del mundo tenga la posibilidad de comer y de ir a la escuela. Internacionalicemos a los niños, tratándolos a todos ellos sin importar el país donde nacieron, como patrimonio que merecen los cuidados del mundo entero. Mucho más de lo que se merece la Amazonia. Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como Patrimonio de la Humanidad, no permitirán que trabajen cuando deberían estudiar; que mueran cuando deberían vivir. Como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo; pero, mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia, sea nuestra. ¡Solamente nuestra!',





OBSERVACIÓN: Este artículo fue publicado en el NEW YORK TIMES, WASHINGTON POST, USA TODAY y en los mayores diarios de EUROPA y JAPÓN. En BRASIL y el resto de Latinoamérica, este artículo no fue publicado.   Ayúdenos a divulgarlo.

viernes, 12 de marzo de 2010

Homenaje a Miguel Hernández

De Marián Raméntol Serratosa  
" Pero creciste Miguel  y lo hiciste besando a los hijos de la sombra"    
 
La poeta es catalana.   Tiene a su haber muchas
millas de poesía, suficiente para que puestos
los versos uno encima de otro lleguen hasta el
mismo cielo.
   Si allí hubiera vida y estuviera Miguel servirían de
escalera para que este poema le llegue directito.

Para conocer a Marian, disfrutar su poesía 
y sus tereques sigan este enlace
http://marianramentol.blogspot.com/

Miguel Armado de Cabras, de tierra áspera
y mirada ávida más allá del barro, llevabas
la palabra a pastorear cielos de estreno,
verdades en carne viva que separarían las aguas
y nada sabías entonces de España,
esa montaña hueca
que secaría sus heces con tus huesos malheridos.


Pero creciste, Miguel, y lo hiciste
besando a los hijos de la sombra,
a los vientres arrastrados por los muslos
de una España que supo de tu lengua sin pan,
lo supo y abrió su boca para verte flotar
como un pez muerto, en un país muerto.


Llevaste de cabeza el verde, no te importó
el remolino del horizonte que amenazaba
chorreante con tragarse tu nombre a pedacitos.
Ay Miguel, demasiada temeridad
para la revolución de las manos
en la embriaguez de una patria ciega
ante la sangre huída.


Miguel de ojos mojados,
tras los barrotes tuberculosos,
escapaste hacia los campos,
te amarraste los pantalones con olivos,
se te llevaron en la equivocación de una España
que desterró la luz y se nevó
cubierta de ataúdes.




Marián Raméntol Serratosa
Monistrol de Montserrat
8 de Enero de 2010

lunes, 8 de marzo de 2010

Flores para todas

Flores para  todas.....la hermana, madre,  hija,  amiga. Una  para cada mujer,  cada una es una mujer.

De Silvia Loustau:Mujer

Para todas nosotras en esta semana

      yo nunca quise
     ser la reina de la casa
     sí la reina de algunos corazones.
    no me importa
    la eficiente espuma
    de los detergentes
    sí el arco iris reflejado
    en las burbujas del jabón.
    no me interesan
    los pisos brillosos
    sí mi piel brillante de caricias.

    no quiero lujos orientales
     sí mil y una noche de amor.
    no me interesan los diamantes /

ni las perlas /
    ni las sábanas de raso /
    sí las quiero ajadas de pasión.
    quiero mis pies descalzos
    y la seguridad  de mi desnudez
    si alguien me besa el cuerpo.

    no quiero preocuparme
    por mi pelo al acostarme
    y prefiero mis líneas  de emocíón
     en el rostro
    señal de que estoy viva.
    nunca quise sexo por compromiso
    sí sensualidad y ternura
    porque me despiertan
    como a una manzana.

    no quiero joyas / ni vajilla /
    ni status /
    quiero la libertad de amar
    la intuición  de un hombre
    su compañerismo.
    no quiero máscaras    ni actuación
    quiero que acepten todos mis roles.
    no quiero ser  " señora"
    ni " señora de "
    quiero ser yo misma
    mujer.

Silvia Loustau
Poeta
Argentina

1º premio  “POEMAS A LA MUJER “ – Rosario- Santa Fe

www.silvialoustau.blogspot.com

viernes, 5 de marzo de 2010

Fractura

Hay relámpagos en los días serenos

                  como pinchazos de rosas

                  o besos de la mujer araña.

Fracturan el cielo.

La rosa de los vientos
pierde el rumbo.


El futuro   hace agua
en el velero del tiempo.



Se hunde  la esperanza.
----
Hilda

miércoles, 17 de febrero de 2010

San Valentín

Que todos hayan pasado un hermoso 
día del amor y de la amistad.

lunes, 15 de febrero de 2010

Madre de leche para los niños haitianos

Este hermoso mensaje me llegó via una de esas cadenas de mensajes vía correo electrónico.  
Este hermoso mensaje me llegó vía una de esas cadenas de correos electrónicos.  Mi blog merece pasarlo adelante.

HAY UNA FRASE QUE REZA "NO HAY NADIE TAN POBRE QUE NO PUEDA DAR UNA SONRISA, NI NADIE TAN RICO QUE NO LA NECESITE"


Fraternidad. La madre dominicana Sonia Marmolejos
da el seno a un bebé haitiano que sufrió lesiones en su cráneo durante el terremoto que azotó a  Puerto Príncipe el pasado martes, y cuya madre se encuentra en estado de gravedad en el hospital de Jimaní.

Santo Domingo.- Sonia Marmolejos dejó en su casa a su bebé recién nacido, tomo un autobús del transporte público y se trasladó al hospital Darío Contreras, para amamantar a niños haitianos víctimas del terremoto que están internos en ese centro traumatológico. La madre dominicana alimentó a varios de los más de 20 niños del vecino país internos en el Darío Contreras por lesiones que sufrieron al sus viviendas en Puerto Príncipe, fruto del devastador sismo en Puerto Príncipe.
   
"MI QUERIDA SONIA MARMOLEJOS:
     Hoy me siento tan orgullosa de ser dominicana! Tantos años de ocupación, de luchas raciales, de negociaciones diplomáticas, maltratos, odios, saqueos, maltrato a la naturaleza, hambre, enfermedad, irrespeto a los mas mínimos derechos humanos, desperdicios, dinero mal invertido en tantos profesionales insensibles que han estudiado desde la Sorbona hasta Harvard... y en un instante, apareces tu: Una mujer simple, pero "pechua". Surges de la nada, con una fuerza interna inexplicable, le das una patada a un terremoto de 7.2, levanta tu pecho firme, expones tus dientes al sol y te conduces hacia el hospital Dario Contreras y al de Jimani. No tienes dinero, pero le ofreces a los ninos haitianos afectados por el terremoto, tu hermosa sonrisa y la tibia leche de tus senos. La madre Teresa de Calcuta te esta mirando con ojos tiernos y una amplia sonrisa.    "  


Así lo recibí, así lo paso.

Hilda

sábado, 23 de enero de 2010

Pasión por la vida

Disfruten de la hermosura de esta pintura de Charo Sánchez

Habitante permanente


Dime, si eres mar,
¿ seré tu orilla ?


Ven a mi, mar.
Trae contigo el horizonte.
Ven despacio.
Abre camino a lo más
profundo de mi memoria
a ese lugar remoto,
que sobrevive al tiempo.


Expándete.
Hazte habitante permanente
del recuerdo.


Para que mis ojos no te olviden,
píntame una memoria de colores
con el mismo píncel
que pintas tus mañanas..
Pinta los azules,
aguamarina, verdes,
el rojo anaranjado del poniente,
que es como el amor
cuando se tiene,
que es como el amor
cuando se pierde.


Trae también embotellado
tu olor amarismado,
ese olor como de amor
que espera.
Grábalo para mi.
Que retorne bocanada vital
a mis pulmones.
Que mi nariz lo aspire,
lo aguante, lo contenga.
Mi sangre, en lugar de aire
circulará tu olor entre mis venas.


Para que mi piel te evoque
desliza tus aguas,
que lleguen hasta
mi rincón más íntimo.
Si. Tócame, mojáme
caliéntame.
Luego , como en el juego del amor,
requédate juguetón
sobre mi piel de olvido
para que no te olvide.


Adéntrame tus ruídos.
Entráme, ven, alborotando.
Mis oídos ya te esperan
para grabar el estruendo
borrascoso de tu ola
atormentada
y el rumor tranquilo, sigiloso
de tu marullo hamaca.
Grábate bien en mi memoria
para que estés presto a despertarme
en la tormenta,
para que estés presto a dormirme
en el desvelo.


Acércate, poco a poco.
Dame tu agua.
Que hecho sal
mi paladar te evoque,
mi lengua te guste
te deguste y te reguste
Que se quede salada
mi memoria,
como salado era el beso
que se convirtió en recuerdo,
que se quedó en pasado..


Si, mar, arrúllame.
Méceme.
Llévame en tu vaivén
hasta tocarte el horizonte.
Devuélveme después,
bañada de tu espuma,
hasta mi playa..


Adéntrate, mar.
que mi memoria
no pueda distinguir
tu olor y tu color,
tu rumor y tu sabor,
del olor y del color,
del rumor y del sabor
de aquel otro recuerdo
atrapado en mi memoria,
encerrado, confinado...


Si, que no pueda distinguirte,
mar...........
de ese recuerdo
que se encarna como hombre
y que en su nombre lleva las
mismas letras de tu nombre.


Hilda
30/06/07

miércoles, 13 de enero de 2010

El pétalo premiado



Poema a cuatro manos
 
Esa foto, ese rostro, esos ojos.


Un poco màs allá de este punto
a la derecha
y arribita de donde se pone el sol
se ha quebrado
otra vez el pétalo
sobre este rostro de mujer


Llega la noticia con su imagen.
El aleteo ansioso de la cámara
eterniza los ojos aturdidos
esa mirada intensa
condenada otra vez
a seguir en la muerte

Pero viajará empapelada

Por fin la vuelta al mundo en
ochenta periódicos
y en páginas cibernéticas.

En tres millones de emails.
En cuarenta libros
La portada perfecta
de national geografic.

Para el año entrante
la undécima maravilla
de la fotografía
entrará a los salones suntuosos
a recibir su premio
desodorizada
Sin pizca de dolor.

Hilda Vélez Rodríguez
Marcos Reyes Dávila

13 de enero de 2010.

De Marcos Reyes Dávila: A punto de cerrar los ojos


Para Haití.... Otra vez herido el pétalo

Haití, haití, ¡ hai-tí !
cómo te digo
si quisiera decírteme
con los ojos cerrados.
 
Cómo puede tomarse este cielo derrotado?
Esta tierra literalmente estremecida
y herida por hachas planetarias?

Que no quiero ver a esta mujer
–alguna vez trenzada por el júbilo–
pieza aturdida ahora del escombro
que me mira sonámbula o atónita
rendida por el polvo
hasta la piedra
cuerpo de piedra ya
que danza
aturdida
espirales
 
Grité ayer
¡Ay-tí!
por socorrerte
por auxiliar
a quien fundó la libertad de américa

Hoy te abrazo el golpe
sobre el pecho
a lo vallejo
–obviamente
 
A punto de cerrar los ojos
y huírmete

A punto de quedarme mudo
y perdérteme

Pero hay tanto que hacer!
 
No puedo!

Que Haití está tornado.
Tornado y clavado
¡otra vez!
 
–¡puro corazón!–
en medio de los ojos del espanto.

Marcos Reyes Dávila
13 de enero de 2010

Las Meninas según Hilda

Hilda en las meninas

Mirando al cielo

amarilla de espaldas

Rosas de mamà

rosas de mama